Вместо меня снимает придорожные мотивы теперь профессиональный оператор, не упустивший возможности кольнуть - 'для непрофессионала снято сносно...' мои записи. Мне вроде как делать нечего, разве что приглядывать за пигалицей, тем более она сама признала во мне 'единственного интеллигентного человека'. Расчет на то, что можно будет разместиться комфортно не оправдался - и у журналюг багажа оказалось что-то многовато, да и Николаич набил к нам кучу яшиков, ящичков и тюков. Точно так же набит бычок, да и в головном УАЗе навалено много всего - разного.
Восьмилапый 'Найденыш', как торжественно окрестили новоприобретенный бронетранспортер, разбив о его броню бутылку портвешка, на удивление мягок на ходу. В отличие от нас, сидящих на диванах для десанта, те, кому видна дорога явно не собираются дремать. Серега то и дело вращает рукоятки наводки и катает себя как на карусели вправо - влево. Вовка что-то бухтит себе под нос, только это не расслышать. Подозреваю, что он развивает тему о перестановке в БТР комфортных кресел с какого- нибудь 'Мерседеса'.
- Слушайте! - раздается с другого диванчика страдальческий голос бесцветной звезды журналистики - Ну невозможно же это нюхать! Я хочу пересесть в бобик, в грузовик - тут же ехать невозможно!
- Почему? - (все-таки женщины прирожденные лицемерки. Надя, нюхнув смрад в салоне БТР пообещала Вовке, что за такое он заслужил клизму скипидара с вьетнамским бальзамом, а тут - у нее получилось очень искреннее удивление.)
- Вы что, сами ничего не чувствуете? - возмущается звезда.
- Земляникой пахнет - уверенно отвечает Надя.
- Скорее елками - со своей сидушки отзывается Серега.
- Слабый аромат дыни! - заявляю я.
Неудивительно, но журналамеры Джерома конечно не читали.
- Вообще-то тут действительно пахнет плохо - заявляет пигалица - но я считала, что так пахнет везде в армии. Портянки, да?
Нет, это не портянки. Даже после мытья в салоне БТР густо воняло смертью - протухшей кровью, разорванными внутренностями, рвотой, мертвечиной - и в придачу густо пахло 'жившей' тут морфиней...
Вовка на эту тему совершенно не рефлексировал.
- Чем еще должно вонять в морге с сортиром? БТР так и пахнет, что удивительного-то. Потерпите, не графья, не в театре...
- Но тут же и другие люди поедут.
- Это кто? Доктор? Серега? Опер? Так они и не такое нюхали.
- Надя, чучело ты! И журналисты еще...
Вовка всегда выбирал самые простые решения.
В этот раз он себе не изменил.