Потаенные ландшафты разума (Михайлов) - страница 14

 - Здрав­ст­вуй, Маэ­ст­ро. От это­го име­ни мир дрог­нул, за­вер­тел­ся пе­ре­до мною юлой, по­плыл, за­ка­чал­ся, яро­ст­ным вих­рем на­ле­те­ло от­резв­ле­ние, и я вспом­нил все: го­род, ин­сти­тут, ли­ца со­курс­ни­ков, ед­кий пот тре­ни­ро­вок, ут­рен­ний чай с не­пре­мен­ны­ми бу­тер­бро­да­ми, ма­ма, пы­таю­щая­ся за­гля­нуть в гла­за, на­кло­нив го­ло­ву, стан­ции мет­ро, ма­га­зи­ны, се­рое в пе­ле­не об­ла­ков не­бо, ма­ма­ши, вы­гу­ли­ваю­щие во дво­ре де­ти­шек, ли­хие мо­лод­цы в чер­ных ко­жан­ках на яро­ст­но вою­щих мо­то­цик­лах, оче­ре­ди, тет­ра­ди с во­ро­хом фор­мул и фор­му­ли­ро­вок, жар­кие при­сту­пы ноч­но­го оди­но­че­ст­ва, бод­рый го­лос дик­то­ра ра­дио, на­гре­тый солн­цем пар­кет, шер­ша­вые ко­реш­ки книг, мут­ное зер­ка­ло, те­ле­ви­зор с его не­пре­мен­ным "ува­жае­мые то­ва­ри­щи" и "пе­ре­да­чу для вас под­го­то­ви­ли", ма­дон­ны, в пе­чаль­ной ску­ке взи­раю­щие на по­се­ти­те­лей с кар­тин, ко­ман­да ста­рос­ты груп­пы "рав­няйсь" на за­ня­ти­ях по во­ен­ной под­го­тов­ке и его верноподданнические вы­муш­тро­ван­ные дви­же­ния, сло­ва Син­дба­да: "зря не по­спе­шим", раз­бив­ка трас­сы в чер­те­жах, пла­нах, ви­дах, циф­рах, - и еще сот­ни и ты­ся­чи об­ра­зов хлы­ну­ли на ме­ня слов­но бы че­рез раз­вер­стые во­ро­та шлю­за. Маэ­ст­ро. Да, так зва­ли ме­ня дру­зья.

Я оч­нул­ся, ле­жа на по­лу, и от­крыл гла­за, при­го­то­вив­шись к уда­ру. Hе знаю, как дру­гим, но мне воз­вра­ще­ние в ре­аль­ный мир бьет по нер­вам так, что хо­чет­ся взвыть.

Бы­ло пус­тын­но и тем­но, лишь в от­да­ле­нии туск­лым жел­ты­ми огонь­ка­ми го­ре­ли фо­на­ри, да не­пол­ная лу­на се­реб­ри­стым сво­им све­том раз­го­ня­ла мрак но­чи.

Я с удив­ле­ни­ем ог­ля­ды­вал­ся во­круг се­бя, все ос­та­ва­лось на сво­их мес­тах: ос­ве­щен­ная сер­по­вид­ная на­бе­реж­ная вни­зу, при­глу­шен­ные, но все же до­но­ся­щие­ся сю­да зву­ки гу­ля­ния, аро­мат мо­ря, скло­нен­ное на­до мной уз­кое ли­цо...

Я HЕ ВЫ­ВА­ЛИЛ­СЯ.

Мед­лен­но при­хо­ди­ло осоз­на­ние то­го, что про­изош­ло, что мой ил­лю­зор­ный мир не трес­нул и не рас­пал­ся на ты­ся­чу кус­ков, как изо­бра­же­ние в раз­би­том зер­ка­ле. Неужели?..

Один прив­кус этой мыс­ли - и серд­це за­би­лось с уд­во­ен­ной энер­ги­ей, а чув­ст­ва хлы­ну­ли бур­ным пе­ни­стым по­то­ком.

- Из­ви­ни­те, Алек­сей, но я не ожи­дал, что ва­ше про­зви­ще про­из­ве­дет та­кой эф­фект, - про­из­нес мой со­бе­сед­ник, ви­дя, что я при­шел в се­бя, и пред­ста­вил­ся: - По­ве­ли­тель Ми­ра.

Един­ст­вен­ный, сколь это ни при­скорб­но.