Потаенные ландшафты разума (Михайлов) - страница 49

- Как все­гда? - как все­гда.

А пря­мо над ухом буб­нил ста­ри­ков­ский го­лос:

-... Мы, по­ло­жим, меч­та­ли раз­ве что хо­тя бы при­бли­зить­ся к Ис­ти­не, хо­тя бы од­ним глаз­ком, в щел­ку взгля­нуть, а этим... не­раз­бор­чи­во... по­дай ее на блю­де да еще в са­мом... не­раз­бор­чи­во... ви­де...

Сле­ва до­нес­лось:

- Вре­мя, ми­лаш­ка, мож­но уби­вать, но нель­зя убить.

- Это есть шут­ка? Я мочь сме­ять­ся, - от­вет­ст­во­вал ему гну­са­вый го­лос.

- По­ис­ки Ис­ти­ны - бла­го­род­ная цель, - ве­ща­ла, вра­щая гла­за­ми, да­ма в го­лу­бой шляп­ке, по­хо­жей на тюр­бан, - и оч-чень, оч-чень за­бав­ное за­ня­тие...

- Нет! Нет, по­ка я сам не по­щу­паю соб­ст­вен­ны­ми ру­ка­ми! Нет, не по­ве­рю! - кри­ча­ли в от­да­ле­нии, на что кто-то по­бли­зо­сти желч­но за­ме­тил:

- Этим глуп­цам не­дос­туп­на ни­ка­кая дру­гая Ис­ти­на, кро­ме той, что они мо­гут по­тро­гать...

- Не хо­ти­те... - вкрад­чи­вым го­ло­сом вдруг пред­ло­жил мне нек­то не­боль­шо­го рос­та с по­лу­дет­ским ли­цом, про­тя­ги­вая раз­ло­жен­ные вее­ром кар­тин­ки. - Из­ви­ня­юсь, в ес­те­ст­вен­ном ви­де, раз­ные Ис­ти­ны... хо­ти­те, есть в мо­мент по­зна­ния...

Я брезг­ли­во от­толк­нул его ру­ку и ...

- Я ви­жу, те­бе здесь ос­но­ва­тель­но нра­вит­ся, - ус­лы­шал я сна­ча­ла как бы иду­щий ни­от­ку­да чем-то зна­ко­мый го­лос, - а мне нет. Кра­са­ви­цы слиш­ком же­ман­ны и ко­кет­ли­вы, еще бы, они "на ты" с са­мой Ис­ти­ной, и сам черт им не брат, муж­чи­ны се­бе на уме, ла­кеи та­кие се­рые, оди­на­ко­вые и бес­стра­ст­ные, что ско­рей уж по­да­вишь­ся бу­тер­бро­дом, чем об­ра­тишь­ся к та­ко­во­му. Пар­кет вос­хи­ти­тель­ный, но из-за этой дав­ки его со­всем не вид­но, кок­тей­ли аро­мат­ней­шие, но, по­дишь ты, все так и но­ро­вят под­толк­нуть те­бя под ло­коть, на ули­це све­жо и тем­но, но уж боль­но оди­но­ко на­блю­дать че­рез ок­но столь­ко до­воль­ных со­бой и ок­ру­же­ни­ем лю­дей, на­хо­дясь в тем­но­те и оди­но­че­ст­ве, как по­би­тая со­ба­ка.

Я по­вер­нул­ся на го­лос мое­го не­весть от­ку­да взяв­ше­го­ся ком­мен­та­то­ра. Сред­не­го рос­та ху­до­ща­вый ма­лый в па­ри­ке с нис­па­даю­щи­ми до плеч зо­ло­ти­сты­ми куд­ряш­ка­ми, в рас­ши­том зо­ло­том кам­зо­ле и бе­лых ат­лас­ных пан­та­ло­нах, боль­шие баш­ма­ки, весь в кру­же­вах, по­иг­ры­ваю­щий лег­кой рез­ной тро­стью из чер­но­го ла­ки­ро­ван­но­го де­ре­ва, с пер­ст­ня­ми, иг­раю­щи­ми под ог­нем ты­сяч све­чей рос­сы­пью брил­ли­ан­то­вых искр.

- Ну не гля­ди ты на ме­ня, как ба­ран на но­вые во­ро­та, - на­смеш­ли­во про­тя­нул он, - ты ведь то­же не сам пе­ре­оде­вал­ся.