Он улыбался мыслям несуразным,
Смотря в заиндевелое окно,
И допивал крепленое вино,
Окрашивая скатерть ярко-красным.
Душа еще сопротивлялась сну,
В глазах еще не гасло пламя свеч, но
Зима, приникнув к черному окну,
Морозной кистью выводила: «в-е-ч-н-о»…
[1]О том, что Егоров, зануда, циник и эгоист до кончиков ногтей, сочиняет вирши, не знал никто, даже лучший друг Пашка. Эту сторону своей жизни он оберегал особенно рьяно, даже более рьяно, чем право на одиночество…
Все, в сторону лирику, пора переходить к практике. Егоров вернулся в палату, улегся на кровать, закрыл глаза.
Загнав всех своих овец в аккуратный загончик и накормив свежескошенной травой, он зарядил виртуальную винтовку и принялся выискивать на виртуальном небосводе крылатых тварей. На сей раз фантазия подвела: рябчиков – сколько хочешь, а летучей мыши ни одной. Егоров присматривался и так и этак и даже винтовку поменял на дробовик, как в «Думе», а толку – чуть. Вот она – непруха…
От виртуальных страданий его отвлекло деликатное покашливание. Егоров открыл глаза и тут же их снова зажмурил: вслед за бессонницей в его безмятежную обывательскую жизнь прокрался глюк. Глюк выглядел как гигантская летучая мышь, болтался на шторах, таращил черные глаза-пуговицы и тоскливо вздыхал.
– Привет! – лишь усилием воли Егоров удержался от желания вскинуть дробовик и разрядить в глюк всю обойму.
– Привет. – Мышь-переросток снова вздохнула, втянула носом воздух, спросила с завистью: – Курил?
– Курил, а что?
– Я бы тоже…
– Ну, так за чем дело стало? Угощайся! – он кивнул на початую пачку.
– Спасибо. Мне нельзя, у меня режим.
– Так и у меня режим.
– Ты – другое дело, ты настоящий.
– А ты?
– Я? – Гостья задумалась. – Я не знаю. Скучно тут, – сказала без перехода.
– Где?
– Тут, где я.
– А ты разве не там же, где и я?
– Я где-то на границе. Ты первый настоящий.
– А, ну тогда понятно.
Интересный у них получался разговор, очень содержательный. Надо будет завтра попроситься на консультацию к психиатру, а то мало ли что, вдруг это серьезно.
– И поговорить не с кем, – продолжала печалиться гостья. – Никто меня не слышит.
– Я слышу.
– Ты первый и единственный.
О как! Он – первый и единственный. Очень романтично.
– Ну так со мной и поговори.
– Можно? – Летучая мышь обрадовалась, взмахнула кожистыми крыльями. – Не шутишь?
Егоров снова закрыл глаза, процитировал себя раннего:
Давай о чем-нибудь поговорим…
Об импрессионизме,
О погоде…
О том, что постоянства
Нет в природе,
В чем убеждают нас
Календари…
…и тут же испугался. Что это на него нашло? Незнакомой летучей мыши доверяет самое сокровенное…