Так.
Любопытственно.
Итак, что мы имеем?
Ну разумеется, Хайям.
Куда же без него.
Недочитанный «Талейран» сталинского любимца Тарле. Я его как раз начал листать перед входом в штопор этот депресняковый.
Потрепанный томик «Искусства войны» Сунь-цзы.
Просто умница!
Жена, в смысле, умница, что принесла.
Этот неторопливый и обстоятельный китаец мыслил так, что Макиавелли по сравнению с ним всего лишь слабый подражатель.
Самое то, чтобы, смакуя, перечитывать, когда никуда не торопишься. Каждый раз что-то новое можно найти, плюс – совершенно не напрягает.
Слишком далеко от сегодняшних болей и проблем: и по времени, и по пространству.
Избранное Бродского, новая книжка Хорнби, Бегбедер с его «Романтическим эгоистом».
Его я, кстати, уже читал, и перечитывать пока что не тянет.
Хотя вещь сильная, конечно.
А вот это она напрасно принесла.
Джон Кинг, «Англия на выезде».
Вещь-то очень, сама по себе.
Читал и перечитывал.
Просто она напоминает мне о той части моей жизни, которую я, увы, кажется, навсегда потерял.
Или не навсегда?
Иногда и вправду приходит время кое-что переоценить и пересмотреть в своем бестолковом существовании…
А тишина и стерильная белизна больничной палаты, одиночество, холодный дождь за приоткрытым больничным окном, мелкий росчерк черных трещин на белом потолке – и все это после того, как в тебя стреляли, к счастью, неудачно, – наверное, лучшие для этого самого дела декорации.
Так что, может быть, я и не прав, и не напрасно Аська эту книжку сюда притащила, рано я горячусь.
Поживем – увидим.
Если еще немного поживем, разумеется.
Тот, кто меня «заказывал», он ведь, может, и не остановиться на достигнутом, я почему-то так думаю…
Поэтому и говорится: если знаешь его и знаешь себя, сражайся хоть сто раз, опасности не будет; если знаешь себя, а его не знаешь, один раз победишь, другой раз потерпишь поражение; если не знаешь ни себя, ни его, каждый раз, когда будешь сражаться, будешь терпеть поражение.
Сунь-цзы, «Трактат о военном искусстве»
…Баб Дуся оказалась именно такой, какой я ее себе и представлял.
То есть именно баб Дусей, а вовсе не какой-то там непонятной Евдокией Ильиничной.
Невысокая сухощавая старушонка с ясным и властным взглядом прозрачных, немного выцветших от времени глаз, пучком волос мышиного цвета и добрым негромким голосом.
Померила давление, укоризненно покачала головой в сторону блюдца с окурками, закрыла фрамугу, аккуратно перебинтовала мне башку, промыв швы сначала ваткой с больно щиплющим едким спиртовым раствором, а потом смазав их резко и дурно пахнущей гадостью.