– Ладно, пока, – быстро попрощался я. – Как сделаю, позвоню.
Я спустился вниз и поплелся домой, чувствуя себя самым настоящим неудачником. За последний месяц это чувство успело стать мне родным.
С Лерой мы встречались чуть больше года. Она сама со мной познакомилась в клубе, когда я ждал Славу и Олю.
Появилась тихо и как-то незаметно, будто всегда тут стояла и только что сняла шапку-невидимку.
Черные волосы до пояса, прямая длинная челка, смуглая кожа, а на глазах темные очки. Зачем они здесь? Непонятно, но ей идет. Стильные, как у полицейских в американских фильмах. Я бы тоже такие носил.
Девушка села напротив – так, что наши колени столкнулись.
– Что-то у тебя нездоровый румянец на щеках, – прошептала она, наклонившись ко мне. – Все в порядке?
– Будет в порядке, – ответил я ей на ухо. – Давай румяниться вместе?
Девушка улыбнулась, а через секунду приблизилась к моему лицу. Ее глаза, нос, губы становились все больше и больше, пока не потеряли четкие очертания. От нее пахло мятой, клубникой и алкоголем.
Мы целовались, держась за руки, минут пять – целых две песни. Едва закончилась «Rehab» Эми Уайнхаус, как она встала со стула и растворилась в толпе танцующих. Наверное, это к лучшему – подумал я и заметил клочок бумаги, сжатый в ладони.
На следующий день я понял, что потерял ту бумажку. От девушки, даже имени которой не знал.
Я проверил карманы куртки десять раз. Вытащил пять пар джинсов, которые носил постоянно. Обсмотрел все двадцать пять карманов! Нет, больше. Тридцать карманов! Смотрел под диваном, под столом, в ванной и на кухне. Даже в холодильник на всякий случай заглянул. Тапки тоже проверил.
Клочка бумаги нигде не было.
Вообще эта записка была странной.
Я ожидал увидеть имя, номер телефона и смайлик в конце. Однако ни первого, ни второго, ни третьего там не оказалось. Всего одна строчка – адрес ее странички ВКонтакте. И ничего больше.
Неудивительно, что десяток цифр я не запомнил, а бумажку потерял. Жаль, интересная попалась девушка, наверное.
Я подумал, что это глупо – пытаться найти кого-то, не зная даже имени, но моя реальность думала иначе.
Тем вечером я катался один на местном катке недалеко от железной дороги. Часов пять подряд гонял, устал жутко. Потом шел домой по темной улице, освещенной редкими фонарями. В окнах горели разноцветные, как акварельные краски, елочные огни, на подоконниках росли цветы, а на одном из балконов второго этажа стояла девушка, укутанная в теплый шарф, и пускала мыльные пузыри.
Я представлял, как они замерзают на морозе и медленно падают, а я стою внизу и ловлю их, не давая разбиться. Интересно, может ли так быть на самом деле?