Я скажу, что не собираюсь его шантажировать или отправлять в тюрьму, не собираюсь заиметь таким образом ребенка — мне просто нужна его сперма, чтобы вдыхать ее запах по вечерам, перед тем как ложиться спать, потому что мы, понимаете ли, не спим вместе. Потому что мы не живем вместе, потому что я его тайная любовница, и мне нужно быть осторожной, чтобы это не стало известно.
Жан стучит в дверь.
Я тянусь к нему, я понимаю, что было бы слишком легко погрузить его в молчание, которое он меня заставил испытать на себе.
Но молчание — это не мой стиль.
Я прижимаюсь губами к замочной скважине и произношу без всяких эмоций:
— С меня хватит.
Ответ Жана: молчание.
— Я сплю, — добавляю я.
Молчание.
— Я сплю, но не потому, что устала: просто выпила две таблетки снотворного.
Молчание.
— Я бы хотела, чтобы ты был ревнив, как итальянец. Хотя по темпераменту ты мог бы быть итальянцем, но морально ты ближе к северу, к Северному полюсу. Ты как ледяной.
— Мадемуазель, с вами все в порядке?
— Жан?
— Нет, это не Жан.
— Нет?
— Это консьержка, мадемуазель. Вам не нужна помощь? Я не разобрала, что вы сейчас говорили.
— Мадам Гриффарен?
— Я стучала вам в дверь, звонила вам с мобильного телефона, но не получила ответа. У вас что-то не так? Вы одна? Вам нужна помощь?
— Что вы делаете у меня за дверью?
— Я пришла, чтобы отдать вам письмо. Его оставил какой-то господин и просил сразу вам передать.
— Письмо? А что это был за человек?
— Он называл вас Идиллией.
— Просуньте письмо под дверь.
— Может быть, вызвать врача?..
— Нет, все в порядке.
— Вы уверены?
— Да. Пожалуйста, просуньте письмо под дверь.
И мадам Гриффарен просовывает под дверь бледно-голубой конверт, на котором черными чернилами написано: « Идиллии, лично в руки».
Я быстро вскрываю конверт и вынимаю два листка бумаги, исписанные с обеих сторон. Но у меня кружится голова, а почерк слишком мелкий, и это мешает читать. Я похожа на лодку, которая попала в жестокий шторм и вот-вот пойдет ко дну. Глаза у меня слипаются. Вот они, слова, которых я так ждала — они появились передо мной, выстроились в ряд, но я не могу их разобрать. Они танцуют перед глазами и отдаляются, как мираж. Кажется, несколько раз мелькает слово «любить», но я не могу точно сказать, в каком времени — в настоящем или прошлом. Такова ирония судьбы.
Но, может быть, это и к лучшему?
Я больше не хочу раскрыть тайну этого человека.
Молчание объединило нас, и оно же нас разъединит. Я целую бумагу, глажу ее, провожу по ней губами — как делала раньше с его пенисом. Я ощущаю Жана между строк. Я люблю его в последний раз, я прикасаюсь губами к словам, которых он не произносил, потом вкладываю письмо в конверт и убираю его подальше, где, надеюсь, больше его не найду. Снова падаю в кровать.