Потихоньку-полегоньку Синегорск выбирался из послевоенной разрухи и хорошел. Народный проспект — бывший Георгиевский — украсили новыми фонарями, старательно скопировав довоенные. Это радовало — больно уж убого смотрелись сирые лампочки над проезжей частью. На бульваре все еще бил фонтан, клумбы пламенели георгинами. У церкви шестнадцатого века толпились туристы, весело галдящие по-английски. Загорелые, белозубые, в попугайских нарядах, они ждали окончания службы. Суровая бабушка у двери неодобрительно разглядывала женские брюки и явно мечтала прогнать бесстыдников прочь. В приоткрытой двери виднелись огоньки свечей, изнутри доносилось пение, церковь жила своей жизнью, как при царе или князе, который ее построил. Этакий лаз в другую эпоху.
Туристов в городе хватало. В основном — жители Республики, обретшие вкус к путешествиям, но попадались и иностранцы. Сезон уже прошел, но автобусы красовались и возле единственной сохранившейся сторожевой башни (люди терпеливо стояли в очереди, ожидая возможности подняться на смотровую площадку и полюбоваться на город с верхотуры), и у бывшего великокняжеского дворца, и у музея.
У музея Владислава окликнули.
Возле ограды степенно прогуливался сивоусый господин в опрятном, несколько старомодном костюме и начищенных до блеска туфлях. Еще до войны стало позволительно появляться на улице без головного убора, но если б кто сказал такое пожилому господину, тот бы немало удивился. Для него это было все равно что предложение прогуляться нагишом. В руке господин держал трость с набалдашником в виде головы волка. Другой рукой торжественно прикоснулся к полям шляпы:
— Приветствую, юноша. С днем рождения!
— Аркадий Семенович! — искренне обрадовался Владислав. — Я думал, вы еще в санатории.
— Сбежал! — усмехнулся господин. — Скучно там. Вот я к работе поближе…
Владислав почувствовал… ну не угрызения, так, легкие уколы совести. Навестить старика он выбрался только раз. В тот день Аркадий Семенович Зарецкий, почетный гражданин города, директор всемирно известного Синегорского Музея магии, сидел на веранде довольно симпатичного особняка-новодела и от души костерил санаторские порядки:
— Голубчик, но это невыносимо! Овсянка по утрам в мои годы, может, и уместна, но холодная овсянка — это слишком. А кофе? Я рискую забыть, каким должен быть настоящий кофе! Это ведь болотная вода, судя по цвету и вкусу.
— Ваш кофе, Аркадий Семенович, — вздохнул Влад, — надо вместо авиационного топлива использовать.
— Ну это вы, юноша, любитель воды с травой, — поморщился Аркадий Семенович, — а мне привычки менять поздно.