— Полчаса прошли, мисс Торрел, — констатировал коммутатор самым что ни на есть деловым тоном.
Джемма безмолвно нажала на кнопку сброса и поднялась из-за стола. В руках она держала исписанный лист, на котором, сливаясь в одно слово, было сто раз воспроизведено проклятое имя.
Марк.
Сначала Джемма не собиралась выполнять садистский приказ босса. Хотела порвать лист на сотню кусочков и швырнуть в Девитта. Потом одумалась. Ее месть — это не клочки бумаги, кинутые в лицо. Ее месть — высокохудожественный продукт, который периодически появляется в мерзкой газетенке «Утечка». Зря она клялась, что не будет больше рисовать карикатуры на босса. Поэтому она послушно начертала имя Девитта, твердя как заведенная: «Четыре месяца… Четыре месяца».
… Через минуту старательно исписанный лист лежал у Девитта на столе.
— Присаживайтесь, пока я буду считать, — кивнул Девитт, захлопывая большую голубую папку.
Джемма села на краешек стула и уставилась в противоположную стену. От ее пристального взгляда там должна была бы образоваться приличная дыра.
В параллельный мир.
— Девяносто девять, — откинулся в кресле босс спустя пару мгновений.
Джемма подпрыгнула, возвращаясь из параллельного мира, где светило солнышко.
— Что?
— Вы написали имя своего босса девяносто девять раз вместо ста.
— Не может быть! — возмутилась Джемма и вскинула руки. — Там ровно сто слов. Я считала.
— Пересчитайте снова, — сдержанно отозвался Девитт.
— И пересчитаю.
Джемма дернула подбородком и принялась пересчитывать. Раз, два, три… Девяносто девять. Она пересчитала еще раз. Девяносто девять…
— Сколько вы насчитали, мисс Торрел? — ласково осведомился Девитт, наблюдая за ее хмурым сосредоточенным личиком с видом голодного волка — эстета.
— Девяносто девять, — скрипнув зубами, признала Джемма, чувствуя, что краснеет. — Дайте ручку, я допишу сотое.
— Не дам, — ухмыльнулся Девитт и встал. Он обогнул стол и остановился над Джеммой. — Один поцелуй заменит это недостающее слово.
Джемма глянула на него как на вурдалака. С той же жуткой паникой во взоре.
— Лучше я все-таки допишу, — заикнулась она снизу вверх.
— Лучше я вас все-таки поцелую, — в тон ей отозвался возвышающийся Девитт.
Джемма не стала продолжать опасную дискуссию, ловко нырнула под руку потянувшегося к ней босса и понеслась к дверям. В двух шагах от дверей она попалась. Дернулась как безумная в сжавших ее жадных руках, понимая, что спастись не сможет. Губы Девитта отыскали ее губы, и Джемма лишилась возможности соображать и дышать.
…Фрэнк Маршалл никогда не стучался, появляясь в кабинете президента «Меандра». Он просто открывал дверь и входил. И в этот раз он тоже просто открыл дверь и вошел.