Инциденты уже были и могли быть — поэтому с этой стороны забора, окружающего поместье, стояли и машины правоохранительных органов — машины департамента местного шерифа, машина полиции штата… а вон, кажется, тот черный Шеви Субурбан… это машина Секретной службы САСШ, судя по широким подножкам и большому люку в крыше. По-моему, правительство САСШ и само было не радо, что все так получилось, но раз уж получилось…
Я притормозил у ворот, тут стояли специалисты из частных служб безопасности, специально нанятые для охраны Императрицы. Выглядели они — как полицейские из специальных подразделений. Опустил стекло — и снова вспышки, близко не подходили, видимо, наученные опытом — но не запечатлеть, кто приехал проведать Ее Величество, они не могли.
— Вице-адмирал флота Его Императорского Величества Воронцов, извольте проверить — я протянул специалисту по безопасности свой паспорт.
Специалист по безопасности, который знал меня хотя бы потому, что я и подбирал охрану поместья, глянул на паспорт, на меня — видимо, черные орлы на погонах моей парадной формы внушили уважение, он не стал ни просить выйти из машины, ни открыть багажник (что я непременно попросил бы, будь на его месте). Козырнул, вернул паспорт.
— Стоянка…
— Я знаю.
— Сэр!
— Несите службу.
Дорога — довольно широкая для поместья, здесь не то что две, здесь и четыре машины могли разъехаться — петляла по парку, засаженному столетними деревьями… в основном серебристые американские ели, такие же, каких много вокруг Вашингтона и некоторых других мест. Аккуратно подстриженные газоны, прудики с черной, стоячей водой, искусно инсталлированные в окружающий мир беседки…
Машин на подъездной дорожке было немного, выделялся своей имперской, величественной статью Руссо-Балт с маленькой копией имперского штандарта на крыле, но, судя по тому, что он был заставлен другими машинами — его долго не использовали на выезд и использовать не собирались. Зато, готовый к выезду, стоял черный Шевроле Корветт… дьявольская машина, настоящая бомба, двести миль в час набирает.
— Дядя Саша! — раздалось со спины, когда я запирал машину.
Я обернулся — как раз для того, чтобы схватить бегущего ко мне наследника Русского Имперского Престола.
— Большой-то какой…
— Дядя Саша приехал…
Бонна-француженка, которую по традиции приставили к наследнику (я бы уже не приставлял, вон какой богатырь вырос!), подбежала, запыхавшись — за быстроногим пацаном она явно не успевала.
— Ваше Высочество, нельзя называть взрослых просто по имени… — наставительно сказала она.
— Миль пардон, мадам… — с уморительным прононсом отозвался наследник, которого я поставил на землю — добрый день, Ваше Высокоблагородие. Мы поедем в Россию?