– Почему это? – отозвался он удивленно, руку с ее плеча убрал и загремел табуреткой, уселся, стало быть, на место.
– Потому что мне тогда нет прощения, Кузьмин. Просто нет прощения.
Дина приоткрыла глаза. Один глаз – из-за распухшей щеки – видел совсем плохо. Смотреть нужно было все время вперед, вниз не получалось. А перед ней сидел ее мучитель, и смотреть на него сил никаких не было.
– Почему это? – повторил он, глядя на нее теперь вполне по-человечески, и нормальный цвет лица к нему вернулся.
– За десять лет, проведенные в тюрьме за вину другого… Другой! – поправилась она с горечью и всхлипнула. – За это надо… За это надо убивать, Кузьмин. Может, ты меня… Может, ты меня и правда убьешь, а?!
– Почему?
И он вдруг глянул на нее, как тогда, в зале суда, за два дня до вынесения приговора. Мягко и с жалостливой натянутой улыбкой. Или ей тогда все это привиделось, как и теперь?
– Потому что… как мне жить-то с этим дальше, а, Кузьмин?! Как?!
Она встала и пошла куда-то, не глядя под ноги.
Загромыхала опрокинутая ею табуретка. И еще одна загромыхала. Ее отшвырнул ногой Данила, ринувшись за Диной следом.
– Черт знает что творится с этими бабами!
Дина услышала его сдавленный шепот за своей спиной, но шла, не останавливаясь. Через темные сенцы, по развороченным временем ступенькам крыльца, по двору, свернула за дом. В запущенный заросший огород, потом еще дальше, перешагнув через давно повалившийся штакетник. Она цеплялась кедами за выползшие из земли корни деревьев, спотыкалась, пару раз шлепнулась на коленки, но тут же вставала с его помощью и шла дальше. Она царапала руки ниже локтей о чертополох, но почти ничего не ощущала. Да это и не казалось ей важным сейчас.
Важным был человек, дышавший ей в затылок и помогавший ей подниматься, когда она падала. Важной была его сломанная ею жизнь. Важным было то, что жизнь эту восстановить теперь уже, наверное, невозможно. Вон он каким стал жестоким и ужасным. И это все – по ее вине! По вине ее малодушия, душевной слабости, горя, в конце концов – это ведь ее парня убили, не чьего-нибудь.
Но – все равно…
Она сломала его жизнь, и исправить теперь ничего нельзя. Это не мозаика, не пазлы, это – жизнь. Тут фрагменты так гладко не пристроишь, не поменяешь и не вдавишь пальцем в нужном месте.
Господи, господи, что же она наделала-то?! Десять лет строгого режима. Десять помножить на триста шестьдесят пять, это будет три тысячи шестьсот пятьдесят пять дней? Нет, плюс еще два дня – за два пришедшихся на его срок високосных года. Это чудовищно много! Ей такого срока не искупить.