Остановившись под деревом в конце дорожки, она слегка наклоняет зонтик, и в тусклом свете далеких фонарей я вижу на ее лице гнев и раздражение, даже страх. А перед глазами у меня стоит картина того, как она покидала Белый дом… и как президент держал ее за руку, когда они шли к вертолету ВМФ. Она сама говорила: когда речь идет о том, чтобы остаться у власти, можно пойти на что угодно.
Она что-то коротко бросает стоящему рядом мужчине, но я слишком далеко, чтобы разобрать, что именно. Ей здесь явно не нравится. Что бы она ни сделала, совершенно очевидно: она сожалеет об этом. Я прячусь глубже в тень, глаза режет от напряжения. Но Бойл… Если первая леди здесь и рядом с ней мужчина с забинтованной правой рукой (это что, пистолет?), и если это Римлянин… Я чувствую, как в груди возникает горячая волна, кровь приливает к лицу. Я прижимаю руку к щеке, и она горит — совсем как тогда, когда меня ранили.
Я закрываю глаза, и мысленно прокручиваю кадры черно-белой хроники, на этот раз другие. Тогда, в доме Мэннинга, она знала, что я смотрю на нее… когда она плакала, показывая мне письмо Бойла… а потом я нашел записку на лобовом стекле машины. Вот почему почерк совпадал. Она… и Римлянин… О боже!
Я перевожу взгляд на Лизбет, которая шокирована ничуть не меньше меня. Это была ее идея: поменяться местами, пока не покажется Бойл. Я должен был исполнять роль приманки, ради которой он придет сюда, а она будет играть роль дружески расположенного репортера, который убедит его остаться. Но Бойл не придет. Он и не собирался этого делать.
Римлянин делает шаг к Лизбет, и она выпрямляется, пытаясь выглядеть гордо и независимо. Но то, как она смотрит на его оружие… и как пятится, натыкаясь на высокое светло-коричневое надгробие… Она понимает, что нарвалась на крупные неприятности. Впрочем, как и все мы. Если только я не смогу позвать на…
Я разворачиваюсь к забору, который совсем недалеко, в конце кладбища, достаю из кармана сотовый и изо всех сил бегу в ту сторону. Но не успеваю нажать и одной кнопки, как с разбегу врезаюсь в высокого, стройного мужчину, который смотрит поверх моей головы на свет далеких фонарей. У него тонкие невыразительные губы, черные растрепанные волосы и крошечные шоколадные глазки, посаженные слишком близко друг к другу… Щека у меня вспыхивает, словно ее обожгло огнем. Я моментально узнаю его. Ночные кошмары оживают и встречают меня на кладбище.
Нико вырывает у меня из рук телефон, швыряет его на землю и яростно втаптывает в грязь. Протянув руку и ухватив меня за ухо, он прижимает ствол револьвера к моей щеке, упирая его прямо в переплетение шрамов, которые сам же мне и оставил много лет назад.