— Сейчас. Записку только напишу. — Отзываюсь я, вытаскивая карандаш из кармана анорака. Анорак раскрашен в национальные украинские цвета. Или шведские. Кому что нравится.
— На хрена?
— Положено. Вдруг с нами что-нибудь случится? Спасатели знать будут, что мы на Западном Казноке были двенадцатого августа. И пошли на Восточный!
— И что с нами может случиться на единичке? — Скептически кривится в улыбке Леха.
— Не знаю. Барс нападет. Или медведь. Порвет в шелуху. А тела снегом засыплет!
— Какой медведь? Их тут отродясь не водилось! Барсов тоже! И где ты видел в Фанах в августе снегопад?
— Видел. В две тысячи восьмом. На Чимтарге.
— Двадцать минут и полтора миллиметра снега?
— Мальчики, вы это о чем? — удивленно спрашивает Надюха.
— Твой муж надумал попрактиковаться в русском письменном! — язвительно сообщает ей Леха, — Олег, не дури. Через полтора часа на Мутных будем. Лично доложимся. Можем даже к вечеру в лагерь успеть.
— Через два. А в лагерь нам не надо, нам на Мирали. Леха, не мешай! Порядок есть порядок, он должон быть, и никак иначе. Тем более, я тебя руководителем пишу... Всё, убираем в тур и пошли.
Спор увядает из-за исчезновения причины. Взваливаем на плечи рюкзаки и неспешно двигаем по тропе в сторону соседней седловины. Сложный и тяжелый путь до следующего перевала занимает ровно пять минут. Снимаю рюкзак у тура и вновь занимаюсь эпистолярным творчеством.
Леха только тяжело вздыхает и отправляется просматривать спуск. Времени это занимает ничуть не больше, чем у меня написание записки.
— Как там?
— Нормально. Классный жопслей намечается! Сел и поехал. Только вот эту скалку обойти.
— Ну и славно. Покатаемся.
— Опять штаны мокрые будут... — с деланным недовольством вздыхает Надюха.
— Хочешь пешочком прогуляться?
— Нет уж! Высохнут до Мутных!
Рюкзаки опять занимают свои законные места на спинах. Леха первым обходит выход скал в верхней части перевального взлета, после чего с ужасно довольным видом садится, упирает штычок ледоруба в снег позади себя и, оттолкнувшись ногами, усвистывает вниз, быстро набирая скорость.
— Куда так гонит? — ворчу я, — поймает сейчас камешек на свою задницу! Надюш, ты это, поаккуратней, ладно?
— Уговорил, заботливый ты мой!
Жена чмокает меня в щеку и уезжает вслед за Алексеем. Действительно, аккуратней. По крайней мере, активно тормозя альпенштоком.
Не заставляю народ себя долго ждать. Собственных рекомендаций я не соблюдаю. Качусь вниз, вообще не притормаживая. Я и ворчал-то больше для порядка: склон просто идеален для спуска на задницах — крутой наверху, он плавно выполаживается почти до нуля на дне цирка, теряя при этом около ста пятидесяти метров высоты. Деваться с него некуда, никаких выходов камней не наблюдается. Единственная угроза — раскрутиться и перевести регулируемое съезжание в неконтролируемый полет по методу «руки-ноги-голова». Но для того — руки есть, со всякими ногами впридачу. И ледоруб в руках. Или, как у Надюшки — альпеншток.