Пожимаю плечами.
— Думаю, да. Я до сих пор хочу вернуться домой.
— Почему же вы уехали?
Сеанс психотерапии длится уже целый час, но Волшебнику никак не удается привлечь моего внимания. Все его попытки зацепиться крюками за мою душу, проваливаются в яркую дыру солнечного дня. За окнами его квартиры пылает зеленое лето, в костре которого я пытаюсь согреться. По небу проплывают смешные облака, и я выстраиваю из них воздушные замки. Слышу песнь природы и наслаждаюсь ее сладким голосом не пытаясь помочь хирургу нащупать своих кровоточащих ран.
Волшебник поправляет ворот просторной рубахи, и я вижу капли пота, блестящие на его морщинистой шее. Увидеть большего сейчас, мне не дано.
— Оксана?
— Мм?.. Почему я уехала? — задумываюсь, но ласковые руки неба утягивают меня вверх. К облакам. Не знаю ответа. — Вы же читали мой дневник. В нем я говорила — почему.
Кивает, откидываясь на спинку кресла. Сидит за рабочим столом, словно в тюрьме, из которой его выпустит только смерть.
Ты сам закрыл себя в этой клетке! Не бойся свободы!
Как только я вошла в кабинет, то сразу почувствовала на себе взгляд его дочери. И хотя ее фотографии нигде нет, я знаю — он не отпустил. Спрятал ее от моих любопытных глаз, чтобы снова оплакивать вечером. И это тоже тюрьма. Бойцовская клетка для злого пса, имя которому — прошлое.
Мы должны помочь друг другу. Так предначертано свыше. Ты мой отец, а я твоя дочь. Наши судьбы тесно переплелись в прошлых жизнях. В моих венах течет твоя кровь. И так будет всегда…
Солнце выглядывает из-за облака, обнажая людские тени. Провожу пальцами по крышке стола.
— Я погналась за мечтой. За взрослой жизнью, — чувствую, как первый крюк вопросительного знака достигает цели, расковыривая старую рану. — Я была глупым ребенком тогда. И вот во что все это вылилось.
— Это случилось бы в любом случае, с вами или без вас.
— Вот именно. Без меня, — вспоминаю Сашкино лицо. Сдерживаю слезы. — Вы знаете, я сегодня собиралась к ней. Мы ведь так хотели съездить на море этим летом. Но съездила я одна, всего на пару часов, да и море было не тем, о котором мы мечтали, — грустно усмехаюсь. — Но она так хотела поехать… Я набрала ей воды…
Пережидаю горький комок в горле. Не могу говорить.
— Оксана?
Я взрослая. Я смогу справиться с этим.
— Не хотите поехать со мной?
— К Александре?
Киваю, закусив губу. Смотрю на него с надеждой. Но на то он и психолог, чтобы читать настроения людей. И его ответ очевиден:
— Конечно… Хочу…
Не хочет. Но все равно поедет. Потому что это — часть его жизни. Его судьба.
Сколько людей умерло у тебя на руках? Кто ты на самом деле? Неужели где-то, в далеких галактиках, ты мог быть убийцей, черным некромантом, сеющим смерть в надежде на всходы?