— Ну ма! Еще чуть-чуть!
Славка едва не касался лбом экрана. Нешуточное сражение: Тромб — творение Потемкина, его любимый бот, лучший боец команды противника — самостоятельно дошел до нижнего уровня и готов был закрепиться на подступах к ядерному реактору. Ему оставалось миновать узкую винтовую лестницу и выскочить в громадный зал. Но он не спешил. Постоянно останавливался, словно обдумывал каждый следующий шаг, прятался за колоннами, осторожно выглядывал, стрелял и снова исчезал.
— Да ты, брат, никак боишься! — заорал Славка в экран.
Напряженные руки слились с клавиатурой, превращая ее в продолжение тела. Мелькание проносящихся мимо колонн, вспышки выстрелов, крики противников, лужи крови. Победа рядом, ее можно потрогать руками — осталось несколько мгновений.
— Я на позиции. Начинаю уничтожение реактора, — голос компьютерного бота с трудом пробился сквозь грохот выстрелов.
Через мгновенье появился и он сам — вылетел из-за спины, переворачиваясь в воздухе, попытался уйти с линии огня. «Опять этот Тромб», — Славка, вскинув лаунчер к плечу, сосредоточился на темной, растрепанной шевелюре.
Выстрел. Дымный шлейф потянулся в сторону бота и быстро догнал летящую фигуру. Удар пришелся точно в затылок. Яркая вспышка ослепила глаза — и наступила темнота. Славка не сразу пришел в себя. Непонимающим взглядом он уставился на мертвый экран, затем перевел взгляд на мать, которая сердито размахивала руками и что-то говорила.
— Мне это уже надоело, — не сразу услышал он ее недовольный голос — Пока не поешь — никакого компьютера!
Он затряс головой — в ушах все еще гудело от грохота разорвавшегося снаряда, — сжал губы, нахмурил брови, расстреливая мать недовольным взглядом. Сердитый прищур глаз — оружие в споре поколений малоэффективное, но только оно доступно четырнадцатилетнему мальчишке.
— Ма, ну сколько раз тебе говорить, что нельзя так комп вырубать! — Рассматривая пустой аккумуляторный док, Славка раздраженно взмахнул руками. — Это же не утюг — выдернула из розетки и пошла.
Мать не заметила мимических атак сына, игнорируя громкие слова, покачала головой.
— Я давно не маленький ребенок, чтобы выдавать мне сладкое маленькими порциями, — выталкивая слова, возмущенный Славка уже не скрывал раздражения. — Вредно для глаз — ну! Вредно для здоровья — знаю! Но… Ма! Это мое зрение и мое здоровье! Могу я хоть чем-то распоряжаться в этой долбаной жизни?
— Станешь взрослым — будешь распоряжаться, а пока… Будь добр выполнять то, что я прошу!
— Ну ма! — Славка в последний раз рванулся к свободе, ускользающей в туманной дымке совершеннолетия. — Ты ведь не выхватываешь газеты из рук у отца перед завтраком, даже если тебя бесит, что он читает за столом. Чем я хуже него?