1.12. Петр Воронов. Июнь-июль 1965 года
Вечер после «похода за зипунами» начинался обычным для «совы», вернее «филина», вторым рабочим днем с девяти вечера до часу ночи. Кое-как раскидав покупки по шифоньеру и комоду, поплелся работать в «кабинет», к ноутбуку и карандашу. Впрочем, электроника без интернета мертва, да и принтера, увы, в наличии не было. Поэтому взял из пачки с красной виньеткой знаменитый Koh-i-Noor «2М», с желто-оранжевыми лаковыми гранями и золотистой пимпочкой на конце. Длинно, сантиметра на четыре, заточил бритвочкой «Нева» до игольной остроты, и, подтянув лист бумаги, задумался от тщете всего сущего.
На этом глубоко философском моменте в комнату неожиданно ворвалась Катя. В длинном вечернем платье! На шпильках! С прической, в косметике, и знакомым с детства запахом духов.
Все же как меняет людей одежда. Из девушки-помощницы, с которой уже чуть не два месяца вместе ели, работали, гуляли и даже загорали… В полном боевом прикиде она стала совсем другой.
Сразу захотелось забыть, что флирт, с которого началась наша «дачная» жизнь, за два месяца постепенно сошел на нет. Мы уже не целовались взасос на лесных дорожках, а скорее просто дружили. К 28-ми любой нормальный парень понимает, что секс девочкам нужен едва ли не больше, чем мальчикам. Но при любом «нажиме» Катя мягко отстранялась. Для меня это было непонятно. Не, ну неделю, или две, но не полтора же месяца!
Нужно было что-то менять.
— Катя, о, нет, Екатерина Васильевна, вы сегодня сногсшибательны! — Посмотрел на себя критическим взглядом, — вы подождете меня несколько минут?
— Дорогой Петр Юрьевич, надеюсь, вы не забудете про несчастную девушку, едва покинув этот зал? — Щечки растянулись, но все же сдерживает смех, молодец какая.
Бегом по коридору «домой», накидываю рубаху, костюм. Жмущие ботинки на босу ногу, галстук в зубы. Дальше кухня. Семен Семенович, после того, как подарил ему случайно найденный в RAVчике рекламный буклет ресторана суши, считает меня третьим на земле после Бога и Шелепина. Бутылка «Советского полусладкого», пара фужеров и плитка «Рот-Фронта» находятся за доли секунды.
В кабинет, где меня сидя на стуле ждет Катя, зашел чинно, чуть поскрипывая неразношенными подошвами. Рубашка на все пуговицы, белый платок торчит тонкой полоской из верхнего пиджачного кармана по канону местной моды. Спина прямая, надменное выражение лица с чуть скривленной губой. Наверно, так на коммунистических плакатах должен выглядеть отмороженный британский капиталист.