9 мая 1975 г.
Тридцатилетие Победы, большой праздник. Вечером выпил спирту, слушал концерт по радио. Ни одной песни, посвященной И.В. Сталину, который вел наш народ к победе. Расстроился.
2 фераля 1979 г.
Совершенно случайно обнаружил, что вентиляционная шахта не работает. И не работает, видимо, давно. Поворошил там лопатой — створ забит синей плесенью. Она плодится в местах, где нет кислорода, он для нее как яд. На открытых площадках в «Старой Ветке», к примеру, нигде нет синей плесени. И в шахте ее точно быть не должно. Шахта раньше работала, в этом можно не сомневаться. Она не попала под обвал, потому что створ находится как раз над Контрольным пунктом. И воздух там раньше шел. Не пойму, в чем дело. Видимо, на поверхности что-то сделали. Может, стройку затеяли да снесли вентиляционный киоск, а трубу выводную засыпали, или замуровали бетоном. Как это могло случиться — ума не приложу: все, что к спецобъектам относится — под особой охраной государства! Наверное, виновного прораба лет на двадцать пять на Колыму отправили…
Ну да ладно с прорабом. Тут другое главное. Выходит, последнее время я жил вообще без воздуха. Как рыба. И ничего не почувствовал. Разве такое может быть? Наверное, может. Папуасы ведь как-то живут, и ничего. Правда, они не принимают «Адаптин», как я. Может, они вообще не люди? В смысле, что они какая-то разновидность рыб или червей? Хотя Вера, в общем-то, баба нормальная. Даже говорить по-нашему выучилась, только неразборчиво так…
12 ноября 1982 г.
Позавчера передали, что умер товарищ Брежнев. Испытываю странное чувство. Я ведь его и не видел ни разу даже. Товарища Сталина видел. Троцкиста Хрущева — видел, помню. Брежнев восемнадцать лет правил страной, это очень много. Столько же работал мой дизель-генератор. А вот попади этот Брежнев ко мне сюда, в преисподнею, так я и не буду знать, что это он. По голосу узнаю только разве. Голос у него особенный, не очень приятный, с каким-то дефектом.
Если опять буду встречаться с папуасами, надо обратить внимание. Сдается мне, что троцкисты после смерти оказываются здесь, в подземной деревне, мыкаются, роют свои норы и приносят друг друга в жертву, как это у них и там, на поверхности, нередко происходит. Так им и надо, я считаю.
11 марта 1985 г.
Что творится наверху, трудно представить. Какой-то парад мертвецов. Черненко умер, а перед ним умер Андропов. Одному 74 года было, другому вообще 69. Не такие уж и старые, чтобы помирать. Наверняка же их пичкали всеми этими чудо-препаратами, и питались они не консервами, и дышали не соляркой, как я, а настоящим воздухом. И все равно умерли. Склоняюсь к мысли, что после троцкистского переворота в СССР наука пришла в упадок и разучились делать правильные медпрепараты. А те, что были — инматефам, феномин, адаптин и прочее, — те просто закончились.