– Болит?
Я не знал, что болит. Потрогал плечо левой рукой: кожа горела и местами рука даже припухла.
– Ничего, скоро пройдет, – он сдвинул рукав футболки и показал мне свое плечо, на котором черными полосками виднелась прямоугольная татуировка, отдаленно напоминавшая штрих-код.
– Что это? – сипло спросил я.
– Откуда ты свалился, такой недотепа? Тебе вшили чип с кодом, теперь они будут знать, если ты выйдешь из резервации, и всегда смогут найти. Но тебе повезло, ты хотя бы можешь выходить до комендантского часа. Я тут заперт насовсем, – видимо, чтобы скрыть какую-то горечь, он размашисто плюхнулся на свою койку.
Мне было не так просто понять, о чем он говорит. Я обхватил руками голову, и стал мерно покачиваться, словно какой-то болванчик.
– Эээ, парень, да ты совсем плох, – протянул обладатель красивого лица. Он собирался добавить что-то, но в этот момент дверь в комнату распахнулась, вошли еще двое подростков.
– Очухался, красавчик! – раскатистая "р" бритого на голо парня покатилась по помещению. Его покрытые вязью татуировок руки бесцеремонно похлопали меня по плечу. – Мы уж думали окочуришься.
За ним с ноги на ногу переминался верзила с щенячье-кротким выражением на лице и копной каштановых кудрей.
– Привет, меня зовут Иосиф, – робко сказал верзила.
– Не обращай внимания, это Жаба, – вмешался картавый. – А я Го. С Фрэем ты балакал. Выдавливай, за что тебя сюда?
Он снова стукнул меня по спине. Я согнулся пополам, но не от боли. Внутри будто бы резануло отчаянием, распарывая черное покрывало, которым будто бы накрыли онемевшие чувства. Я с шипением выпустил воздух сквозь зубы, Го отшатнулся от меня:
– Я вам говорил, что он теплый какой-то!
– Эй, что с тобой? – спросил длинноволосый, но от его движения в мою сторону боль внутри только усиливалась. Она скрутила меня, словно бы стремясь вывернуть наизнанку: кожей внутрь, костями наружу.
Я вскочил на нетвердых ногах и направился к двери:
– Мне нужен воздух, – только и сумел выдавить из себя.
Я так не смогу. Не смогу жить здесь, не смогу спать здесь и дышать не смогу. Я брел вдоль по набережной, ноги в кедах мерзли и шаркали, как у старика. Мимо прошел какой-то сгорбленный человек, от него разило холодом и голодом. Он упадет там, за углом, и никому не будет до него дела. До меня тоже нет никому дела.
Я свернул к реке. Они называют ее Стиксом. Они думают о ней, как о Стиксе. Каждый. Это даже не мысль – образ. Правда. Откуда им знать это название?
Откуда мне знать это название?
Ограждение на набережной было ржавым, залепленным граффити и птичьим пометом. Стикс достаточно глубок, чтобы по нему прошло мелкое судно, его воды мутны и, наверное, ядовиты. Я схватился за ограждение и поставил ногу на первую перекладину. Руки противно дрожали, словно из них вынули всю силу. Казалось, еще немного – и я снова упаду в обморок. Нет, падать нельзя, не сейчас, потом… мне обеспечен красивый полет. Вторая перекладина далась труднее, руки и ноги скользили по мокрому железу, ветер как назло дул в лицо. Ну ничего, скоро все кончится – третья перекладина и можно перемахнуть за ограждения, на это еще хватит сил, а дальше не важно.