— Но теперь-то мы можем пойти домой?
— А ты не хочешь полетать?
— Нет, Мирабель, сегодня нет. День был тяжелый и неприятный. Может, на днях…
— Дик… — Она приподнялась на цыпочки и коснулась губами его губ.
— Что?
— А почему у него нет названия?
— Названия? У чего? У самолета? — удивился он.
— Ну да.
— Знаешь, это как-то не приходило мне в голову.
— Жаль… Я слышала, что некоторые дают имена своим машинам, даже как-то ухитряются различать их пол. Либо мальчик, либо девочка. А своему самолету, если бы он у меня был, я бы обязательно дала какое-нибудь красивое имя.
— Например?
— Ну я не знаю…
— Если бы это был твой самолет, то как бы ты его назвала?
— А ты?
— У него уже есть название. Он называется биплан.
— Скучно и неинтересно, — разочарованно протянула Мирабель. — Бипланов сотни, а твой — один-единственный. Он обязательно должен как-то выделяться…
— И как бы ты назвала свой самолет?
— Ну… подобрала бы что-нибудь подходящее по смыслу.
— Например?
— Знаешь, этот самолет… Он такой маленький, компактный и кажется слегка взъерошенным. Как воробушек. Не нахохлившийся, нет. Веселый, бодрый. Птаха, которая прыгает и чирикает.
— И доставляет меня туда, куда мне нужно.
— Точно. Он у тебя настоящая птаха.
Дик засмеялся:
— Да, наверное… Птаха небесная…
— Ну вот, — удовлетворенно произнесла Мирабель, — я бы назвала хотя бы так. А ты вообще не предложил ни одного варианта!
— Зато я могу предложить целых четыре варианта изысканных блюд на ужин.
— Сразу четыре?
— Четыре на выбор. И еще могу предложить четыре разных занятия на вечер…
— Например? — промурлыкала Мирабель, которая уже догадалась, куда Дик клонит:
— Просто секс, секс с клубникой, секс с шоколадом, секс с парой бокалов белого вина и французским сыром…
— Это изысканные блюда на ужин?
— Возможны любые сочетания.
— Тогда я предлагаю обсудить их по дороге домой.
— Мне эта идея нравится, — улыбнулся Дик. — Я так соскучился по тебе за целый день…
После легкого ужина Мирабель с Диком провели вечер на крыльце, обнимаясь и наблюдая за краснеющим на закате небом.
— А каково это — улетать в закат? — спросила Мирабель, сонно прикорнувшая на плече у Дика.
— Я не летал по вечерам, так что не знаю. Вернее не летал поздним вечером…
— Обидно, — пробормотала Мирабель. — Наверное, очень красиво, когда вокруг все словно загорается. Такая богатая палитра красок на закатном небе, это что-то… Розовый, лиловый, малиновый…
— Ага, — подхватил Дик, — а еще оранжевый, желтый, медный… Вот вместо того, чтобы сожалеть о не улетающих в закат пилотах, вернулась бы к своему делу.
— Это к какому?