Пришелец взглянул на него, как на глупого. Выговорил медленно и раздельно:
— Ты. Меня. Должен. Вернуть. Сам я никак не могу. Тут нужен ритуал. Расстарайся уж как-нибудь, у меня завтра зачет по искаженной логике. Раз ты студент, должен понимать, что значит пропустить зачет.
— Понимаю, — снова согласился Иван. — Ритуал так ритуал. Щас, на сайте гляну…
Глянул. Право, лучше бы и не видеть никогда! Вернее, раньше надо было глядеть. Чтобы вовремя остановиться и глупостей не натворить. Да, вызвать демона оказалось сущим пустяком. Но вернуть обратно… От перечня необходимых ингредиентов у Ивана глаза полезли на лоб: конская моча, крысиная шерсть, земля с безымянной могилы, ветка розмарина, капля крови девственницы… И апофеозом всей этой чертовщины был указательный палец мертвеца!
Ничего себе! — взвыл Иван. Он только теперь начинал осознавать, в какую историю угодил. Выходит, ему еще повезло, что пленником пентаграммы оказался этот странный парень с сосисками! А если бы попался НАСТОЯЩИЙ ДЕМОН?! Как быть тогда, не имея под рукой шерсти, мочи и всего прочего?
— Ты чего орешь? — осведомился пришелец не без осуждения в голосе. — Что там тебе не нравится?
— Палец мертвеца! Где я его возьму, по-вашему?! — Ответ был адресован скорее компьютеру, нежели собеседнику, но тот откликнулся, не задумываясь:
— Надо найти на улице безродного покойника и отрезать. Обычное дело.
— Обычное?! У нас, знаешь ли, покойники на улицах не валяются.
— Да? — Пришелец выглядел неприятно удивленным. — Неужели так быстро сжирают?! Безобразие какое! Куда смотрит магистрат?!
Иван даже поперхнулся от такого высказывания и ответить не смог. Пленник истолковал его молчание по-своему.
— Значит, надо кого-нибудь убить. Если тебе самому неловко, выпусти меня, я сделаю. Не хотелось бы, конечно, не люблю… — Он поморщился и продолжать не стал.
А Иван почувствовал себя очень, очень неуютно. Слишком уж спокойно, по-деловому говорил парень об убийстве.
— И что, часто тебе доводилось это делать? — хрипловато спросил он.
Пришелец пожал плечами:
— Ну как… Случалось, конечно. Война… А ты сам разве не того?..
— У нас нет войны! — отрезал Иван зло.
— Вообще? — Пришелец вроде бы даже не поверил.
— По крайней мере, поблизости.
— Везет! — вздохнул тот. — Значит, тебе беспокоиться нечего. А я не явлюсь ночью на зачет и загремлю на передовую…
— А! Так ты от армии косишь! — догадался Иван.
— Что я делаю с армией? — не понял парень.
— Бегаешь от нее.
— Ты что?! — У пришельца округлились и без того огромные глазищи. — Ты вообще думай, что говоришь! За такие слова и убить можно! Неужели тебе не совестно? — Столько укоризны было в голосе существа, что Иван и вправду почувствовал укол совести. — …И выпусти меня наконец! Здесь уже дышать нечем! — Он снова закашлял.