— Извините… — Александр вдруг страшно смутился. — Я думал, вам от силы лет пятнадцать… Вот и тыкал.
— Ничего, это не обидно, — торопливо откликнулась она и отступила на шаг.
— Подождите, у меня вопрос! Важный!
— Я спешу, — сказала она, но остановилась. — Какой вопрос?
— Я…
А дальше-то что говорить? Я — автор, как вам мое произведение? Где вы купили книгу, я ее давно ищу? Как-то это все глупо.
— Вы тоже любите детективы?
Она смотрела на него непонимающе, потом взглянула на зажатую в руке книжку и слабо улыбнулась.
— Какой важный вопрос… Да так, иногда… А вы, наверное, хотите почитать? Возьмите, я уже дочитала.
— Спасибо, я, собственно, читал… — Александр замолчал, подумал и все-таки не выдержал, похвастался: — То есть нет, не читал, а… написал ее.
— Вы Александр Матросов? — недоверчиво спросила она. — Правда, что ли? Надо же, какое совпадение…
Он вынул из ее руки книгу и перевернул ее. Девушка глянула на фотографию на тыльной стороне обложки, на него и повторила:
— Надо же, какое совпадение.
Кажется, хотела еще что-то сказать, даже рот приоткрыла, но промолчала и опустила глаза.
Повисла неловкая пауза. Александр уже хотел извиниться и уйти. Не будет же он спрашивать, понравилась ли ей книга. И вдруг она спросила:
— В начале написано, что это реальная история… Это правда или просто рекламный ход?
— Правда! — быстро ответил он, слегка обидевшись. Так бы он и позволил такие рекламные ходы… — Я только имена изменил.
— И вы участвовали в этих событиях?
Он вздохнул и неохотно кивнул: формой своего участия в этих событиях он не гордился.
— И вы, наверное, Глеб?
— Нет, Глеб — это Олег, наш босс.
— Неужели капитан Петров?
— Да не гадайте, все равно не угадаете…
— Тогда сдаюсь.
— Я — Наташа Морозова.
Он ожидал, что она засмеется. Все смеялись, когда узнавали, чей он прототип. Но она вдруг серьезно и странно заглянула прямо в его глаза. Сердце Александра на миг замерло. У нее были такие глаза…
— Знаете, я. ведь и вправду детективы обычно не читаю. Как-то больше классику. А тут продавец мне книгу протягивает: новинка, реальная история! Я ее машинально открываю и сразу натыкаюсь на свое имя и свою фамилию-девичью. Я — Наталья Морозова. Вот такая история.
И снова заглянула ему в глаза своими зелеными, с серебристым отливом глазами. Он стоял, смотрел в эти серебристо-зеленые глаза и молчал. Забыл, что следовало бы поддержать разговор. Сердце трепыхалось, как у пятнадцатилетнего пацана на первом свидании.
Но она, вряд ли заметив его замешательство, с сочувствием спросила:
— Значит, вас и вправду серьезно ранили?