Вдруг я слышу предвестие чуда – заливистый лай. Появляются дверь и собака. Потом – осветление. Кашель. Пьяный шорох усталых шагов.
Ну же, увалень, торопись!
Дон похож на покойника больше, чем я, а я так давно не похож на живого, что древнее любого покойника.
Он подходит к двери, отпирает замок, поднимает посылку с порога и озирается. Во дворе никого. На улице пусто. В посылке – почти ничего, но, когда он ее открывает, он наконец понимает. Дело сделано! Теперь «Дон Иван» – роман о любви. В том нет ни малейших сомнений. Дорогущий, конечно, подарок, но так уж заведено: ради любви мы должны хотя бы однажды пожертвовать жизнью. От любви, конечно, не умирают, но погибают уж точно. Кто и когда мне об этом сказал, я сейчас и не вспомню. Да оно и не важно.
Важно вот что: в посылке находится зеркало. И оно им, Доном, находится. Выходит, находка моя пригодилась.
Потому что любовь – это эхо без слов.
Потому что двойник исчезает лишь в зеркале.
Потому что зеркало – это всегда только ты. А когда ты – это ты, есть только твоя, настоящая Анна. Та, которую любишь лишь ты. Та, в которую веришь, невзирая на все ее тайны.
Потому что Анна твоя – это тайна и есть. И только пока она тайна, твоя Анна с тобой и – жива. Или вовсе бессмертна.
Тот, кого ты изгнал, заглянув в амальгаму, хотел обладать этой тайной, да так и не смог. Хотел вскрыть ее, словно раковину, и посмотреть, что внутри. Только и это не смог.
Потому что не знал он того, что теперь знаешь ты: раскрыть тайну значит ее уничтожить.
Ты – хотел за ней только следовать.
А потому ты идешь на дуэль, чтобы ее отстоять. Защитить эту тайну-в-себе и тайну в тебе. И тайну во всем, что есть вы, ваша память и ваша любовь.
Ты идешь на дуэль, в которой уже победил.
Потому что поставил на чудо.
Дон идет на дуэль, а я растворяюсь. Миг, другой – и меня уже нет.
Боже, как же у них тут внезапно!..
Шаги. Пробуждение.
Всё.
– Пока я готовила, ты задремал.
– Какое сегодня число?
– Десятое.
– Месяц?
– Декабрь. Ты шутишь?
– А сколько я спал?
– Минут десять, не больше.
На часах 10:20. Если учесть, что в Москву из Мадрида я добрался в восемь с минутами, спал я со скоростью света.
– Я его написал. Роман о любви.
– Пока спал?
– Я его просто проспал. Зато написал.
– За десять минут? Это был твой самый короткий роман.
– Это был очень длинный роман. Пришлось сократить до последнего слова.
– До точки?
– До чувства. Это мой лучший роман.
– Тогда напиши его снова.
– Не выйдет. Отныне он тайна.
– Жаль.
Мне не жаль. Я достаю из кармана конверт, рву анонимку и бросаю клочки ее в пепельницу.