Сегодня опять начинаю охоту с нуля.
Сегодня я выйду из дома на поиски слов,
Где весна атакует город моих котов,
И под шагом ее беззвучно дрожит земля.
Отправлюсь туда, где нельзя ни о чем жалеть,
И не нужно на «больно» делать еще больней,
А если и есть какая-то малость — Бог с ней,
Ведь сегодня Лукавый, кажется, навеселе.
От вихрей цветных рапсодий нельзя уснуть,
И видится на пост-зимнем земном ковре,
Что снег розовый от оранжевых фонарей,
И синие тени мне перечертили путь.
А образы бьются в черепе рикошетом,
Проверяют боевую мою готовность,
Запас оттенков, пачкающих условность,
И дротики перьев, и жала карандашей.
Косыми мазками сплетают россказни кисти,
Несется по глади листа пурпурная лента,
Из красок остались лишь Блэк, Циан и Маджента,
А ночь рассыпала черный бензиновый бисер.
Я рисую весну, хотя ее еще вовсе нет,
Я иду в это место, не выходя из дома,
С этой весной мы пока еще незнакомы,
И ласковость мира ранит еще сильней,
Потому что осталось так много причин для воя,
А в творчестве постоянно живет январь.
Окунаю перо в свою теплую киноварь
И рисую себе тот сад, где я успокоюсь.