– Voyons, monsieur Malicorne, disait la jeune fille, vous plaît-il enfin que nous parlions raison ?
– Vous croyez que c'est facile, mademoiselle Aure, répliqua le jeune homme. Faire ce qu'on veut, quand on ne peut faire ce que l'on peut…
– Bon ! le voilà qui s'embrouille dans ses phrases.
– Moi ?
– Oui, vous ; voyons, quittez cette logique de procureur, mon cher.
– Encore une chose impossible. Clerc je suis, mademoiselle de Montalais.
– Demoiselle je suis, monsieur Malicorne.
– Hélas ! je le sais bien, et vous m'accablez par la distance ; aussi, je ne vous dirai rien.
– Mais non, je ne vous accable pas ; dites ce que vous avez à me dire, dites, je le veux !
– Eh bien ! je vous obéis.
– 76 –
– C'est bien heureux, vraiment !
– Monsieur est mort.
– Ah ! peste, voilà du nouveau ! Et d'où arrivez-vous pour nous dire cela ?
– J'arrive d'Orléans, mademoiselle.
– Et c'est la seule nouvelle que vous apportez ?
– Oh ! non pas… J'arrive aussi pour vous dire que Madame Henriette d'Angleterre arrive pour épouser le frère de Sa Majesté.
– En vérité, Malicorne, vous êtes insupportable avec vos nouvelles du siècle passé ; voyons, si vous prenez aussi cette mauvaise habitude de vous moquer, je vous ferai jeter dehors.
– Oh !
– Oui, car vraiment vous m'exaspérez.
– Là ! là ! patience, mademoiselle.
– Vous vous faites valoir ainsi. Je sais bien pourquoi, allez…
– Dites, et je vous répondrai franchement oui, si la chose est vraie.
– Vous savez que j'ai envie de cette commission de dame d'honneur que j'ai eu la sottise de vous demander, et vous ménagez votre crédit.
– Moi ?
Malicorne abaissa ses paupières, joignit les mains et prit son air sournois.
– 77 –
– Et quel crédit un pauvre clerc de procureur saurait-il avoir, je vous le demande ?
– Votre père n'a pas pour rien vingt mille livres de rente, monsieur Malicorne.
– Fortune de province, mademoiselle de Montalais.
– Votre père n'est pas pour rien dans les secrets de M. le prince.
– Avantage qui se borne à prêter de l'argent à Monseigneur.
– En un mot, vous n'êtes pas pour rien le plus rusé compère de la province.
– Vous me flattez.
– Moi ?
– Oui, vous.
– Comment cela ?
– Puisque c'est moi qui vous soutiens que je n'ai point de cré-
dit, et vous qui me soutenez que j'en ai.
– Enfin, ma commission ?
– Eh bien ! votre commission ?
– L'aurai-je ou ne l'aurai-je pas ?
– Vous l'aurez.
– Mais quand ?
– 78 –
– Quand vous voudrez.
– Où est-elle, alors ?
– Dans ma poche.
– Comment ! dans votre poche ?
– Oui.
Et, en effet, avec son sourire narquois, Malicorne tira de sa poche une lettre dont la Montalais s'empara comme d'une proie et qu'elle lut avec avidité.