Всем. Время, что ли, такое?..
— Сначала — устроилась посудомойкой. В Калифорнии.
— Там любой труд почетен?
— Нет. Но у меня три штуки всего было: что здесь что там — не разгуляешься.
Учитывая что за жилье у них платить — ого-го…
— Зато и качество другое.
— Олег, я же не в хрущобах росла. Потом… Потом стала секретарем шефа Особого отдела разведки ВМС США адмирала Макбейна.
— Ох, ни фига себе! Круты карьерные взлеты в Америке!
— Я с ним в кафе познакомилась.
— Адмиралы что, по третьесортным забегаловкам там напропалую шатаются?
— Ну, забегаловка-то была как раз ничего. В Нью-Джерси. Там я уже официанткой работала.
— А чего это тебя по стране мотало?
— Игорь Дмитриевич мне такую легенду сочинил. Ведь и тетка там какая-то жила, настоящая Джонсон, в Неваде…
— А если бы ее разыскали?
— Кто? Да и в доме для престарелых она. Крыша давно поехала. Так что…
— Ладно. Легендирована ты была действительно классно, раз «въехала» в разведподразделение ВМС. Кстати, тебя туда занесло тоже по «дядиной» ориентировке?
— Случайно. С адмиралом познакомилась, даже не зная, кто он такой.
— И как босс к тебе отнесся?
— Тепло. Да и слово «босс» к нему не подходит. Он хороший человек.
Немолодой и очень одинокий. Мне его даже жалко.
— А что за Особый отдел такой?
— Спецоперации.
— Круто. Ну и как служба?
— Офицер.
— Закончила что-то?
— Ага. Академию ВМС в Эльс-Ноке.
— Еще круче!
— Америка — страна равных возможностей.
— Ну и служила бы… Жалованье приличное?
— Мне хватало.
— Так чего не работалось-то? По специальности?
— Меня раскрыли.
— Что именно?
— Кто я и чья я дочь.
— Когда?
— Недавно. Случайно.
— Насколько случайно?
— Нинасколько. Действительно случайно. Один цэрэушник. Его на базу вроде в ссылку перед отставкой прислали. А он решил выпендриться.
— И ему это удалось…
— Частично. Я его застрелила.
— Ого!
— Самозащита. Будь я действительно американкой, любые присяжные меня бы оправдали.
— Умеешь стрелять?
— Научилась. С кем поведешься…
— Ты с кем-то контактировала из России?
— Нет.
— Тогда как он тебя вычислил?
— Думаю, методом «тыка». Нашел на какой-то третьесортной фотовыставке на Брайтоне фотографию. Там я — еще девчонкой, мой папа и дядя Сережа. На Сретенке.
— Талантливый парень, этот аналитик…
— Сволочь!
— С девушкой спорить…
— Нет, он действительно самая натуральная сволочь. Маньяк к тому же!
— Вам, милая барышня, на месте виднее. А что, эта выставка истории спецотдела ЦК была посвящена?
— Да нет. Старой Москве. Я же тебе говорю — фото двенадцатилетней давности.
А кто фотографировал? Не помню даже.
— Кто такой дядя Сережа?
— Другой папин друг. Еще с юности. Разве ты с ним не встречался?