— Нам нужно поговорить.
— Нет, — сказала она. — Не нужно.
— Я должен кое-что прояснить.
— Все и так достаточно ясно. Куда уж больше…
— Я не собирался…
— Независимо от своих намерений, — прервала его Кристин, — ты заставил меня понять, что есть мечты, которые стоит осуществлять, а есть всякая детская чушь, о которой лучше забыть.
— Что ты хочешь этим сказать? Что уезжаешь? Дебби говорит, ты получила письмо. И что дальше? Ты собираешься повернуться спиной ко всему, что между нами было? Уехать во Францию, Италию или куда-нибудь еще и сделать вид, что наших отношений просто не существует?
— Я бы уехала, если бы могла, — безжизненно произнесла Кристин. — Но меня не приняли ни в одну из школ, куда я выслала документы. В последнем письме мне советуют повторить попытку на следующий год. Так что я не уезжаю. Придется придумать что-нибудь другое.
И она захлопнула дверь перед носом Рика.
— Не могу поверить, что ее не приняли! — бушевала Дебби, бегая по кухне Чака из угла в угол.
Чувствовалось, что ей очень хочется покрепче пнуть что-нибудь ногой.
Рик, заглянувший к брату, чтобы спросить, не отвезет ли тот его утром в Инверкаргилл, держался в сторонке. Сам он был вполне доволен, что Кристин остается дома. Это оставляло ему некоторые шансы.
— И все потому, что работы Кристин, видите ли, носят слишком коммерческий характер! — Дебби остановилась и сердито хлопнула ладонью по столу.
— Что это значит? — спросил Рик.
Ей написали, что в ее работах «ощущается созидательная энергия, но очень мало увлеченности и желания создать завершенное произведение»! Это в нашей-то Кристин мало увлеченности?! Безмозглые идиоты!
Рик нахмурился.
— Ей в самом деле прислали такой ответ?
Я— читала письма, — кивнула Дебби.
— Этим снобам от искусства не хватает ума понять, что у человека просто может не быть достаточного количества свободного времени для создания законченного шедевра! — включился в разговор Чак. — Ведь Кристин столько лет ухаживала за больным отцом, а сейчас должна как-то зарабатывать на жизнь. Хотел бы я побеседовать по душам с теми людьми, которые писали письма! — Он гневно взглянул на Рика. — А ты что здесь делаешь?
Тот покачал головой.
— Я хотел… Нет, не помню.
— Тебе что-то нужно?
— Э-э… нет, забудь.
Рик задумчиво направился к двери.
…Телефонный звонок последовал через пару недель.
Взяв трубку, Кристин поначалу решила, что ее кто-то разыгрывает. Чак, как ей показалось. Но потом она поняла, что собеседник не изображает акцент, что он действительно иностранец.
— Это миз Уильямс? З вами говорит Франсуа Бельвю, директор Лионской школы искусств. Я бы хотел побезедовать о вашем зачизлении.