– Сойдешь, – заявил мужик. Глянул на мадам и ее кавалера, которые пытались возглавить атаку. – Пока, б…, вас дождешься… Интеллигенты еб…ные.
Подтянул к себе стул и уселся в метре от моего стола. Положив ногу на ногу, довольно оглядел белоснежные кроссовки и, одобрительно крякнув, приступил:
– Меня зовут Петро. Короче. Мужик, наши родные умерли. В твоем отделении. Нехорошо, б….
– Согласен. Нехорошо, – кивнул я. – Смерть – это вообще плохо.
– А могли бы быть живы!
– Да? Эвона как, – я удивленно поднял брови. Куда они клонят, в принципе уже понятно, но спектакль придется отыграть до конца. – Не знал, не знал.
– Ты, б…, не выдрючивайся, – грохотнул Петро. Видимо, он некими структурами мозга уловил, что моя вежливость рождена совсем не уважением. – Деньги, б…, давай.
– Какие деньги? – спросил я, приоткрывая ящик стола. Меня даже немного рассмешило их желание. Какие сейчас деньги, когда биржевые индексы посыпались еще два дня назад, половина Европы объявила технический дефолт, курс прыгает на валютных биржах взад-вперед с размахом в десятки процентов. И это только то, что я заметил, пробежавшись по новостным лентам. Уверен, все еще хуже. Экономика рушится. Деньги скоро станут дешевле бумаги, на которой их напечатали. А эти страусы забивают головы все глубже и глубже в пепел былого мира.
– А за моральный ущерб! – взвизгнула раскрашенная авангардная матрона. Я даже на мгновение задумался, что в таком определении есть некий китч. Авангардная женщина.
– Во! Слышишь, б…, что народ говорит! А народ всегда прав, – Петро-парламентарий солидно поднял вверх палец.
– Ну-ну, – пробормотал я. – Vox populi, vox dei[38].
– Чегой? – насупился мой оппонент.
– Не вы первый, говорю. Еще древние римляне утверждали…
– Вот! – прервал меня мужик. – Даже римляне, б…, все понимали. Давай деньги! -повторил он и медленно поднялся со стула. Наверное, он думал, что это выглядит угрожающе. Но мной овладело совсем другое чувство – брезгливость.
– Дай миллион, ну дай миллион, ну чего тебе стоит… – пробормотал я под нос и уже чуть громче. – Ваша фамилия, случаем, не Паниковский?
– Нет, б…, – не ожидавший такого вопроса Петро даже отшатнулся. – А кто, б…, этот Паниковский?
– Да так, видный борец с олигархами, сын Петра Петровича Шмидта, революционер.
– Как Ленин? – брякнул кто-то из толпы.
– Круче, – ответил я и уставился на парламентера в белых кроссовках. – И?
– Деньги давай! – тупо повторил мужик.
– Так, я вижу переговоры зашли в тупик. За что и почему я должен кому-то платить деньги?
– Родные умерли. А могли бы жить. Если бы вы…