Отпив половину кубка я посмотрел на раба.
– Ты хочешь вина, Асан?
– Да, добрый менестрель.
Он действительно хочет вина. Так же, как хочет вернуться на Остров Кора. Но между его желаниями и волей – стена беспамятства.
– Пей.
Я смотрел, как раб осушил кубок. Интересно, чувствует ли он благодарность под непроницаемой пеленой, окутывающей разум?
– У тебя есть дети, Асан?
– Да, добрый менестрель. У меня есть маленький сын.
– От беспамятной?
– Да.
– Кем бы ты хотел его видеть, когда он вырастет?
Мне показалось, что на мгновение взгляд беспамятного обрел четкость.
– Менестрелем.
– Почему?
– Менестрели не воюют. Их не делают рабами.
Меня пробила дрожь. Рабы не убивают, а менестрелей не убивает вообще никто. Но мне вдруг стало страшно рядом с несчастным рабом.
– Иди по своим делам, раб, – традиционной формулой отпустил я его. Асан снова был самым обычным беспамятным, которого смешно бояться и можно лишь жалеть. Он поклонился и пошел к двери, широкой, украшенной затейливой резьбой. В это мгновение он перестал выглядеть взрослым…
Что за чушь!
У входа в банкетный зал висело на стене огромное металлическое зеркало. Великолепное, явно не местной работы, а из тех вещей, что, по преданию, Бессмертные гайды принесли из купола. Асан остановился перед тусклым металлическим кругом, провел рукой по волосам, замер. Все правильно, раб должен быть опрятным и красивым… Не отрывая руки от лица беспамятный вышел.
Что видит беспамятный в зеркале? О чем думает?
Руки сами потянулись к гитаре, стащили мягкий кожаный чехол. Я взял аккорд, другой, третий. Музыка не важна, и слова не всесильны. Песню делает песней что-то большее…
– В мутном зеркала овале… – прошептал я.
Что говорит беспамятному его отражение? Что бы увидел я?
– В мутном зеркала овале
Я ловлю свое движенье,
В рамке треснувшей поймали
Нас с тобою отраженья…
Дверь хлопнула, и я сдернул руки с гитары, как ребенок, пойманный за постыдной шалостью. В банкетный зал вошел Бессмертный Гайд Ириан. Восьмидесятилетний мужчина в белом плаще, скуластый, длинноволосый, широкоплечий. Истинный вождь своего Острова.
– Приветствую, менестрель! – он взмахнул рукой, проходя к своему креслу во главе стола. Следом, негромко разговаривая, потянулись старики, их женщины, мечники личной стражи, дежурные прислужники-беспамятные. Жен самого Ириана не было. Молоденькая рыжая девушка, чье имя я вчера даже не запомнил, вероятно еще отсыпалась. А пожилая Льен, умница и красавица, для которой я очень любил петь, редко появлялась на утренних сборищах.
Я с трудом нашел силы кивнуть Ириану. Но гайд не обратил внимания на нарушенный этикет.