…На следующий день в лагерь прибыл Кутипов. В сопровождении капитана Оберлендера и начальника лагеря он обошел территорию и, засев в канцелярии, стал вызывать одного военнопленного за другим. К Севидову Кутипов пришел сам, без сопровождающих.
— Здравствуйте, господин Севидов. Как рука?
— Еще болит. И что это вы все так упорно хотите из меня сделать какого-то Севидова?
— Вас лечат? — спросил Кутипов.
— Боюсь, что еще с неделю проваляюсь.
— Кончайте, Севидов, разыгрывать комедию. Не такая уж у вас серьезная рана. А доктору посоветуйте не тянуть резину. Немцы раскусят — собаками затравят. Передайте это ему. В конце концов они могут назначить своего врача, и тогда все выяснится. Так что кончайте волынить. Эх, мать твою так! — вдруг грязно выругался Кутипов. — Жаль мне тебя, дурья башка. Чисто по-товарищески говорю — жаль. Дождешься, что немцы из твоей шкуры ремни будут резать. А я ведь знаю, что ты тоже казак. Зачем казаку подыхать? А пойдешь со мной — сообразим что-нибудь.
— Я Семен Ручьев, из Ейска. Сержант. Сколько можно повторять?
— Э-эх, — покачал головой Кутипов, — зря ты здесь нам мозги пылишь. Деваться-то тебе некуда. Есть указание советского командования всех пленных красноармейцев и командиров считать изменниками. А как тебе известно, у всех изменников одна судьба — в расход. Одним словом, Севидов, мне уговаривать тебя надоело. Учти, что и у майора Ланге может скоро кончиться терпение. Я не угрожаю, а предупреждаю чисто по-товарищески: о тебе знает гестапо. Уж если они возьмутся…
«Где я его видел? — думал Борис — Этот рыжий чуб, это рябое лицо… Видел, видел. Но где?»
Борис молчал. Кутипов достал из заднего кармана брюк плоскую бутылку, отвинтил широкую крышку.
— «Мартель». Французский. Ты давненько не полоскал глотку?
— «Мартель» вообще не пил. Интересно, — проговорил Борис. — Видать, здорово живешь. Где это ты… Ох, извините, господин Кутипов…
— Ничего, все в норме, — похлопал его по плечу Кутипов. — Мы же с тобой казаки. Можно на «ты». Зови меня просто Борис Михайлович. Да мы, пожалуй, и годами-то почти ровесники. Ты какого года?
— Двадцатого, — ответил Севидов.
— Э-э, я постарше, восемнадцатого. Ну да для мужской дружбы возраст не помеха. Ты где служил до войны, в кавалерии?
— В кавалерии.
— Я тоже. Пять лет в Камополе протрубил. Только перед самой войной на запад попал. Слыхал такой город на Каме? Дыра дырой.
Город на Каме, где, не знаем сами.
Город на Каме, матушке-реке.
Не дойти ногами, не достать руками,
Город на Каме, матушке-реке, —
пропел он и рассмеялся: — Помнишь у Горького? Вообще, люблю Горького. Особенно босяцкие рассказы. Там, где он начинает философскую муть разводить, — тошнит. А эта трилогия автобиографическая — вещь! И босяцкие рассказы — вещь! — Кутипов налил в крышечку коньяк, глядя задумчиво в пол, опрокинул, сморщился. Снова налил, снова опрокинул. Потом вдруг вспомнил о Севидове. — Эк, скотина я такая, ведь специально тебе принес, а сам чуть не вылакал. Давай-ка, причастись.