- Будь ты чтецом Лим, жрал бы с дорогой посуды, а я был бы при тебе охранником, - хохочет во все горло Бид.
- Заткнись Берк, если хочешь жрать, лучше помолчи.
Глядя на тянущуюся к рукоятке "шокера" ладонь, благоразумно замолкаю. Черт! Кто такие: чтецы, флибы, алкары? Почему речь понимаю, а эти слова лишены для меня какого-либо смысла? Может по той причине, что нет прямых аналогов в знакомых мне языках и понятиях? Или это, что-то это совсем не понятные термины, вообще не имеющие, ничего даже приблизительно общего с известным мне? Ничего будет время разберусь. Если конечно у меня будет время.
С трудом отрываюсь от звездной карты, захватывает она, не то что скупые и серые атласы Земли. Обогнув висящий в воздухе шар, натыкаюсь взглядом на что-то похожее на терминал с жидкокристаллическим экраном. Выглядит как школьный пенал размером два на один, воткнутый вертикально прямо в пол. Кнопок управления не видно, может сенсорное? Весь "экран" от пола до верха, поделен на двенадцать широких строк. Каждая из строк разбита на три графы. И если две правых понять не получается, на них всё те же непонятные кругляшки, что и на огромном стеновом табло. То крайне левая графа притягивает мой взгляд как же магнит железо. На ней изображение, двумерная проекция находящаяся в непрерывном медленном вращении.
И изображены там космические корабли. Ничем иным эти конструкции не могут быть по определению! Слишком иные у них формы, чем у любого механизма предназначенного для работ на поверхности или в атмосфере. Все двенадцать "кораблей" разные, от размера до форм и раскраски корпусов. Хотя нет, четвертый и седьмой с низу, наверно однотипны, очень характерный у них обоих обвод носовой части. Различия меж ними есть, но примерно такие же как между систершипами одного проекта.
- На, накинь. Сегодня теплая ночь, но голым ходить всё же не стоит. - Лим накидывает мне на плечи, какой-то обрез ткани. На нем масленого вида пятна и пахнет он едой! Голова начинает кружится, от этого запаха. Ткань очень напоминает льняную, следую совету и заворачиваюсь в неё как тогу.
- Что это Лим? - указываю на то, что посчитал за терминал.
- Да, крепко же тебе память отшибло. Это журнал космопорта, тут фиксируются последние двенадцать кораблей совершивших посадку. - Ладонь закованная в броню, опускается на плечо и легонько сдавливает. Ну как легонько, кости целы будут, но больно! - Если ты врешь, что не помнишь ничего. И тебя будут искать флибы твоей унии. То лучше признайся сейчас. Ростарг[5] мирная планета, нам не нужны неприятности.