— Здравствуй, Игрок.
Алатрион поднял голову. В нескольких шагах, от него, стоял человек в буром длинном плаще с рукавами и наброшенным на голову куколем, скрывающим лицо. Костоправ невидящим взором посмотрел сквозь него, но ничего не ответил. Лицо его не выражало никаких эмоций. Хотя нет, правильнее сказать — лицо его выражало усталое равнодушие.
Приветствие пожеланием здоровья показалось каким-то неестественным. Привык к эллинскому: "радуйся". А впрочем, какая разница.
— Здравствуй, Ангел[115].
Пришелец подошел к костру, сел на лежащую рядом зеленую ото мха корягу. Алатрион без интереса смотрел, как пришелец ворошит палкой угли.
— Ты не против, если я погреюсь у твоего костра? Холодно что-то сегодня, — человек в плаще подбросил в костер пару заготовленных костоправом поленьев.
Алатрион молчал. К чему это представление с традиционным напоминанием о холоде? Вежливо интересуются: "Ты как там, не сдох еще?"
Не дождетесь.
Что-то произошло. Мир изменялся. Туман сгущался, плотнел на глазах, превращаясь в вязкую серую массу, стирая детали окружающего пространства, как плоский кончик стила удаляет буквы с восковой таблички. Исчезло озеро, лес, костер. Остались лишь серые стены, заключившие маленький мирок в подобие темницы.
Небольшая комната, погруженная в полумрак. Тусклый свет, происхождение которого по прежнему невозможно определить, позволяет взгляду выхватывать лишь контуры фигур. Поверхность стола, какие-то сиденья.
Ангел сидел за столом, Алатрион на полу.
— Чем моя ёлка не угодила? — поинтересовался костоправ.
— Разве это подходящее место для беседы?
— Надо думать, что келья, похожая на темницу, как раз для пространных бесед подходит больше. Хотя... Для допроса и верно, предпочтительнее. Итак, символизм соблюден, считайте, что допрашиваемый проникся. Чего вы хотите?
— Мы хотим? — деланно удивился Ангел, — вовсе не о нас речь. Мы пытаемся понять, чего хочешь ты.
— В данный момент я хочу спать. А утром собираюсь продолжить свой путь. А когда достигну своей цели, то намерен...
— Не ерничай, прошу тебя. Ты вновь начал Игру и даже выбрал в качестве латрона потомка, дальнего родича своего любимого безумца. Ты повторяешься Игрок, идешь по своим старым следам. Это беспокоит нас. Нам казалось, что ты осознал бесперспективность своей прошлой партии. Мы разочарованы.
— Отраву уже намешали? — ядовито поинтересовался Алатрион.
— О чем ты? — удивился Ангел, — все мусолишь легенду? Успокойся уже. Никто не травил Александра. Сам почил в бозе, без посторонней помощи, от беспробудного пьянства, неумеренного обжорства и прочих излишеств, усугубивших малярию. И вовсе он не шептал слабеющими губами, что завещает царство наилучшему, красивым жестом отдавая перстень, а лишь мычал, пуская слюни, обливаясь потом, воняя мочой и дерьмом. Все это красивые сказки. Соратники покойного и то не особенно в них верили, а ты все цепляешься, как утопающий за соломину. Пытаешься тем самым оправдать крах своей идеи? Самообман, Игрок. Ну, прожил бы Александр лет до семидесяти. В чем я лично сомневаюсь. Потом бы помер, и твое Единое царство сразу затрещало бы по швам. Как оно и случилось, только раньше. Попытка вернуть все, как было, вылилась в сорокалетнюю грызню наследников, которые не смогли создать даже тени утраченного величия. Теперь вот, Митридат-Дионис. Все заново, Игрок? Зачем?