— Да, нашли в одном месте. Фигня. На вкус они точно такие же, как и на вид.
— А круассаны?
— Всегда без начинки и дорогущие. Те, что в нашей булочной, дешевле и вкуснее.
— А сыры?
— Они вкусные, но вонючие — просто ужас!
— А парни?
Я вздохнула.
— Ты разочаровалась во французских парнях! — поняла подруга. — Потому тебе теперь и кажется, что Париж отстойный.
— Я вовсе не говорила, что он отстойный! Я как раз убеждаю тебя в обратном!
— Ну-ну, оно и видно! Там дорого, там невкусно, там не устраивает… Тебе небось и Эйфелева башня не понравилась?
— Понравилась. Но только она — не главное. В Париже есть куча других мест не хуже ее. А то и лучше. Особенно всякие тихие местечки, где нет туристов…
— По-твоему, туристы ходят там, где плохо, а того, где хорошо, избегают?
— Ну, не то чтобы прямо так, но, понимаешь…
— Лиза, ты просто переутомилась! — торжественно объявила подруга мне свой «диагноз». — У тебя нелюдимость и ипохондрия на почве любовной неудачи!
— Нет у меня никакой любовной неудачи! — разозлилась я. — Нет и никогда не было! А ты просто ничего не понимаешь!
— Да что тут не понять? Ты ведь так и не закрутила романа с французом?
На пару секунд я задумалась. А потом сказала:
— Нет, не закрутила.
Переписка с Жан-Батистом продолжалась, и я день за днем все больше убеждалась в том, что он — самый близкий, самый приятный для меня парень, какой только может быть. Но было ли у этого общения будущее? Ведь я не знала, когда снова окажусь в Париже, если вообще окажусь. А Жан-Батист, хоть и обещал приехать в Москву, не мог пока назвать никаких сроков. Когда же мы встретимся? Через год? Через два? Через пять? Но это все равно что никогда!
Одним словом, наши отношения были чисто виртуальными и не обещали стать иными в обозримом будущем. Я вляпалась в роман по Интернету! Вот позорище! Настя меня обсмеяла бы, если б узнала. Именно поэтому я предпочла скрыть от нее правду.
В тот же день, чуть позже, вернувшись домой и занимаясь разбором фоток, я неожиданно поняла, что умру, если не поем шоколада. В холодильнике его не нашлось, и пришлось идти в магазин. Он находился недалеко — надо было лишь обойти вокруг дома и пересечь двор. Я совершила привычный крюк, миновала помойку, оказалась на детской площадке, прошла мимо качелей, горки… и увидела его!
Кого, спросите вы? Да Жан-Батиста же!
Да-да, в своем дворе, в московском спальном районе!
Он шел, засунув руки в карманы и глядя мимо меня. Ошибки быть не могло: все черты лица и даже родинка совпадали с тем, что я увидела на фото!
«Он приехал! — промелькнуло в голове. — Он сделал мне сюрприз!» Но уже в следующую секунду я поняла, что радоваться нечему. Я не давала Жан-Батисту своего адреса. Да и не стал бы он делать вид, что не узнает меня, если б на самом деле приехал. Вернее… если б он существовал! Ведь все это время я переписывалась с каким-то приколистом из своего двора!