Что ж, это ему с рук не сойдет!
Собравшись с мыслями, я догнала негодяя (а он уже успел пройти мимо меня и почти скрыться из виду) и преградила ему путь.
— Бонжур, месье! Коман са ва?[12]
— Че? — сказал парень.
— Ах, «че»? Вы забыли французский язык?! Как же так, месье? Вас же зовут Жан-Батист, вы же в Париже живете! — выдавила я, стараясь придать голосу саркастическую интонацию и не выдать подступающих к глазам слез.
— В каком еще Париже? Ты больная?
— Это ты больной, придурок! Какого черта надо было играть в эти игры? Выдавать себя за иностранца, переписываться со мной по-французски, болтать про любовь! Чтобы поржать потом, да?!
— По-французски? — Удивление не сходило с лица предполагаемого обидчика, а только усиливалось. — Ты смеешься? Я французского не знаю! Я, блин, и по-русски-то с ошибками пишу!
— Мне наплевать, как ты пишешь по-русски! Мне даже наплевать, как тебя звать на самом деле! Просто не думай, что можешь поиздеваться надо мной безнаказанно и забыть! Ты пожалеешь, понятно, урод?!
— Да не издевался я над тобой! — парень приложил руки к груди, и на секунду мне показалось, что он не врет. — Я вообще тебя не знаю! Расскажи хоть, что случилось? Кто обидел? Может, вместе разберемся?
— Случилось то, что один нехороший человек выдал себя за того, кем не является, и завел со мной интернет-роман! И этим человеком был ты!!!
— Да с чего вдруг я-то?!
— Да с того! Я фотку твою видела!
— Постой… — парень задумался. — Что-то припоминаю… А ты случаем не Лиза?
— А, так у тебя было несколько таких жертв! Ты даже имен их не упомнишь, получается?
— И ты из французской школы? — спросил «Жан-Батист», проигнорировав мой предыдущий комментарий.
— Да, представь, из французской.
— Все понятно, — парень улыбнулся. — Пойдем-ка со мной!
Он попытался взять меня за руку, но я вывернулась. С чего это он ухмыляется? И почему я должна с ним куда-то идти?
— Да не бойся ты! Я не обижу. Нормальный пацан я. Хочешь, даже паспорт покажу?
— Да на фиг мне твой паспорт!
— Ладно, так пошли. Тут рядом. В соседнем доме…
— Что в соседнем доме?!
— Твой француз, — и парень усмехнулся.
Несколько минут спустя, поднимаясь вместе со мной по лестнице, Кирилл — а «Жан-Батиста» на самом деле звали именно так — рассказывал мне:
— Брат у меня есть. Единокровный. Родители развелись, когда я был мелкий, отец женился на другой женщине, родил с ней второго мальчика. Я с матерью живу в другом районе, но папку и братана навещаю периодически. Вот братан и говорит мне в прошлый раз: влюбился, мол, в девчонку, а ее одни французы интересуют. Написал ей под видом француза, вроде канает. Но фотка нужна. Вот он и попросил разрешения мою рожу тебе послать. А мне-то какая разница? Шли, говорю, кому хочешь. Сказал и забыл. А теперь оно вон как случилось…