— Везет дуракам! — невольно вырвалось у меня.
— Не завидуй, Вова. И у нас есть порох в пороховнице…
— Расскажи, как воевал.
Павел ответил коротко:
— Стреляли, ходили в штыки. До Иркутска дошел, побывал в Чите. А потом приказ — чекистов вернуть на свою службу. Сам Ленин распорядился.
Я откровенно любовался своим другом. На щеке вмятина. Ее не было раньше.
— В тайге наткнулся на сук, — объяснил он.
Не поверил я Пашке: не любит он о себе говорить!
— О тебе я напомню, — сказал на прощанье Бочаров. Домой ко мне зайти отказался — работа!
— А где Оксана? — крикнул я.
— Ждет! Скоро свадьба…
А через неделю — и у меня праздник! Получил официальное уведомление:
«С мая 1921 года Громов Владимир Васильевич утвержден помощником оперативного уполномоченного службы движения, телеграфа и военных сообщений».
Перескакивая через две ступеньки лестницы гостиницы «Астория», где помещалась ЧК, бегу в отдел кадров. Да, все правильно — я штатный чекист! Пулей вылетел на улицу. Тысячи солнц светили мне. Увидел в небе голубей — два пальца в рот! И разбойничий свист оглушил прохожих.
— Неприлично, молодой человек! — осадил меня благообразный старик с тростью.
— Виноват, папаша!
Бегу на станцию к отцу.
— Чего сияешь, как начищенный самовар?
— В штат зачислен!
— О-о-о, вперед, сынок! — Отец с чувством пожимает мне руку. Ему тоже приятно: младший сын у важного дела пристроен.
Направляюсь на базар: даешь каравай белого хлеба! Беру не торгуясь. Встречает Павел:
— С тебя, Гром, магарыч! О назначении, знаешь?.. Поздравляю, друг!
Вечером дома маленькая пирушка: чай с настоящим сахаром внакладку! И досыта — всамделишный ароматный хлеб!
— Замотался ты, Володя, — говорила мама, подвигая горбушку мне. — Одни глаза остались: ученье, работа…
Отец доволен и разговорчив:
— Рязанские водохлебы, нажимай! В молодости, мать, все по плечу!
В первый же день на новой работе разочарование: меня заставили переписывать какие-то скучные бумаги и подшивать их в папку. Потом я читал протоколы допросов, просматривал донесения…
На второй день — то же. Потом — снова. Нерешительно спрашиваю начальника:
— Так писарем и буду?
— Ишь, горячий! — усмехнулся тот.
Мой непосредственный начальник — Тимофей Иванович Морозов. Ему двадцать два. Круглолиц. Глаза с прищуром. Делает все внешне медлительно, но основательно. Его отец, Иван Матвеевич, работал кондуктором на станции Славянск, в Донбассе. Заработки кондуктора — не ахти какие. Поэтому жена — Татьяна Степановна вынуждена была ходить к богатым мыть полы и стирать белье.
Мой начальник с малых лет узнал нужду и цену куска хлеба. Родители приучили его к труду, воспитали в нем честность и порядочность. И если у Морозова, как и у всех нас, не было должного опыта сыскной, разведывательной, следственной работы, то классового чутья и ненависти к злу и несправедливости вполне доставало!