— Нет. — тихо сказал Малдер.
— Нет… Хотите узнать, что я о Вас думаю?
— Да я в общем, догадываюсь. Я тоже потерял близких людей, потерял сестру, потерял отца. И все из-за этих поисков…
— Чего конкретно? Маленьких зеленых человечков?
— Да… — Фокс слегка, еле заметно, усмехнулся этой мысли. — Маленьких зеленых человечков.
— Думаю, вы убогий сукин сын. Этим все сказано.
Малдер горько усмехнулся. Вот спасибо на добром слове. И все равно плевать, лишь бы Скалли поправилась…
Вскоре после ухода Билла Скалли зазвонил сотовый Малдера. Он разыскал его в кармане пиджака, который лежал на соседнем кресле.
— Убогий сукин сын слушает.
— Ну как наша больная? — это был Курильщик. — Вы, кажется, нашли чип, агент Малдер?
— Да.
— Могу представить, как все оспаривали его лечебную эффективность.
— Оспаривают до сих пор.
— То есть, несмотря на мой жест, я еще обязан заслужить Ваше доверие.
Да нафига тебе мое доверие? А мне твое? Что тебе вообще от меня надо… Он вздохнул.
— Что-то в этом роде.
— Хорошо… У меня есть, что Вам предложить. Я устрою Вам встречу, которая будет вам интересна, агент Малдер.
Он договорился с Курильщиком встретиться в кафе — надо же было поесть, в конце концов. Он пришел туда пораньше, и уже допивал кофе. Кафе уже закрывалось, но Малдер уговорил официантку подождать, сказал, что у него здесь очень важная встреча.
Он поглядывал на часы, официантка протирала стойку бара.
— Соус «Табаско». От всех болезней. — кивнула она ему на бутылочку, стоящую на стойке, и улыбнулась, пытаясь поднять ему настроение.
— Надо будет запомнить. — улыбнулся он в ответ.
Тут к кафе подъехала машина, из нее вышла молодая женщина и направилась к двери.
— Вы ее знаете? — поинтересовалась официантка.
— Думаю, это моя сестра.
— Саманта?… Это была и она, и не она одновременно. Трудно было узнать в ней ту самую маленькую девочку, воспоминания о которой были у него в памяти.
— Я боялась, что никогда тебя не увижу… Он мне говорил, что в ту ночь тебе тоже не повезло.
— Кто? Кто говорил?
— Мой отец.
Они сели за ближайший столик.
— Я так и не смогла узнать, что же произошло. А воспоминания тоже как-то не складываются, потому что как я не пыталась вспомнить, мне больше хотелось забыть.
— Почему?
— Восемь лет… Представляешь, как мне было страшно? А мне сказали, будто я сирота.
— Как же ты зовешь этого человека своим отцом?
Машина все еще стояла около дверей кафе, и сквозь стекла видно было, как курит водитель…
— Это уже потом, не знаю сколько лет спустя, мои приемные родители привезли меня в гостиницу встретиться с моим отцом.