Неужели родители способны на такое предательство? Неужели они бросают своих детей, а сами возвращаются домой, что-то пьют, что-то едят, ходят в уборную, спят, чистят зубы, причесываются, разговаривают, смотрят телевизор, проветривают и прибирают опустевшие квартиры? Понятное дело: люди, потерявшие близких, горюют, но, оказывается, не настолько, чтобы разделить их участь. Выходит, как бы мама с папой ни любили тебя, а в самый ответственный момент готовы отречься, перепоручив тебя нетрезвым могильщикам?
Получалось так. Никто из родителей погибших ребят не умер, обняв гроб, и в этом крылась главная трагедия происходящего. Люди любили прежде всего себя, а потом уж других. Вопиющая очевидность этого факта потрясала. Какое бы количество друзей и близких тебя ни окружало, а все равно ты всегда один, и смерть являлась главным подтверждением этой страшной истины. Вот почему люди боятся думать о смерти, догадался Сережа. Они страшатся признать, что однажды с ними обойдутся точно так же, как обходились с другими они.
Открытие потрясло его и очень изменило. Именно тогда понял он, что любить в этой жизни следует в первую очередь себя самого, а потом уж всех остальных. Хотя при чем тут остальные? Они существуют лишь для того, чтобы тем или иным способом ублажать Сережу Мотыля. Вот только маньяк в плаще не вписывался в эту картину мироздания. Это напрягало. Действовало на нервы.
Ругая себя за то, что поздно выперся из дому, Сережа быстро шагал по снегу. То и дело он оскальзывался, наступая на рыхлую кромку колеи, но темп не сбавлял, потому что безлюдный, словно вымерший двор – это не то место, где приятно гулять по ночам. Даже если время еще совсем детское. Даже если до подъезда остается каких-нибудь сто шагов. Их ведь еще нужно пройти, верно?
Жалобно вскрикнув, Сережа повалился на бок, не успев вытащить озябшие руки из карманов. В рукава потекла холодная жижа. Правая штанина намокла, леденя ногу. Побарахтавшись на снегу, он встал и, отряхиваясь, воровато оглянулся: не заметил ли кто-нибудь его постыдное падение?
Кто-то заметил. Шагах в двадцати от Сережи маячила темная мужская фигура в просторном брезентовом плаще с островерхим капюшоном. Ну просто вылитый иезуит из учебника по истории. Этот плащ, напоминающий рясу, этот капюшон, затеняющий лицо. В таком наряде только индульгенциями торговать. Или ведьм на кострах сжигать, подсказало воображение. Живьем.
Сорвавшийся с места Сережа двинулся к дому чуть ли не рысцой, стремясь как можно скорее потерять из виду пугающее видение. Оно не сгинуло в тумане, вовсе нет. Человек в плаще быстро шел следом. Снежная каша отвратительно чавкала под ногами обоих, расстояние между ними не увеличивалось, но и не сокращалось.