Затылком он почувствовал, что полицейские его таки приметили и теперь двигаются следом, перестав травить анекдоты. Было непонятно, что привлекло их внимание: подозрительная внешность Константина или запах долларовых купюр, хранящихся у него во внутреннем кармане. О, нюх на чужое бабло развит у легавых лучше, чем у их четвероногих друзей!
Ускорив шаг, Константин несколько раз резко сменил направление движения, а затем нырнул за угол продуктового магазинчика. Это был ошибочный маневр. Он оказался в тупике. Путь дальше преграждал высокий дощатый забор, за которым угадывалась строительная площадка. Чувствуя себя затравленным зверем, Константин метнулся обратно, но за углом, всего в нескольких шагах от него, раздались мужские голоса.
– Говорю вам, мужики, он, кажись, сюда свернул.
– Да нет, к остановке рванул.
– Нет сюда.
– Кончайте базар. Идем глянем.
Константин попятился. Это были те трое. До их появления оставались считаные секунды. В два прыжка Константин достиг забора, птицей взлетел на него и, не теряя времени, перевалился на другую сторону.
Падение длилось значительно дольше, чем он ожидал. Пролетев в темноте несколько метров, он упал на влажную землю, ударившись затылком о что-то твердое. Перед глазами вспыхнула россыпь искр, и окружающий мир исчез для Константина. А раз исчез для него, то исчез и вовсе, только никто, кроме него, этого не заметил.
…Очнувшись, он некоторое время лежал без движения, прислушиваясь. Полицейских рядом не было. Слева от Константина раздавался монотонный перестук капель, справа его обдавало теплом. Откуда оно идет, если он упал на дно котлована?
Константин открыл глаза. Закопченный каменный свод и стены без окон свидетельствовали о том, что он находится не где-нибудь, а в подвальном помещении. Тепло шло от костерка, разведенного в заляпанном цементом корыте. В мерцании языков пламени Константин увидел бомжа, сидевшего у костра. Лицо и голова его казались облепленными клочьями паутины, однако на самом деле это были просто пегие, свалявшиеся волосы. Заурядный нос картошкой, испачканный сажей лоб и неожиданно ясные глаза завершали портрет бомжа, которому было лет пятьдесят или около того. Молодежные кроссовки и джинсы смотрелись на нем странновато, зато немнущийся кримпленовый пиджак старомодного покроя был в самый раз. Устроившись возле разведенного костерка, бомж на нем пек яблоки, насаженные на электрод.
– Где мы? – спросил Константин хрипло.
– В жопе, – просто ответил бомж.
Надо полагать, это была шутка, в которой, как это частенько бывает, имелась доля правды. Одежда на Константине была перепачкана, обувь облеплена глиной, лицо и руки в крови. Тот еще типчик! Стоит появиться в таком виде на улице – и мигом загремишь туда, откуда с таким трудом вырвался. Никакие деньги не помогут.