На ходу Ромка пытался вспоминать книжки и фильмы про войну, но получалось у него из рук вон плохо. Ручная граната — сколько в ней взрывчатки? Пятьдесят граммов? Сто? Двести? А какой? Вроде тротил… Или нет? Впрочем, формулы тротила он все равно не знает, и еще вроде после взрыва тротила остается запах. Это Ромку не устраивало.
Сначала он зашел в аптеку. Долго уверял продавщицу, что он ее не съест. Не поверили. Пришлось накричать — и сразу появились результаты. Квартал алхимиков, ага. Можно работать.
Квартал алхимиков находился на правом берегу Серебрянки и выглядел именно так, как должно выглядеть подобное место — впервые за все время Ромкиного здесь пребывания стереотипы сработали как надо. Потемневшая каменная кладка, узкие улочки с часто расставленными ящиками с песком — на случай пожара, не иначе. Следы огня, точнее, полосы копоти, над каждым вторым окном. Кривые, по-другому не скажешь, крыши разных цветов. Запах химии в воздухе.
И множество магазинчиков. Честно говоря, Ромка предпочел бы один большой супермаркет.
Магазинчики здесь, как быстро понял Ромка, встречались двух типов. Либо магазин мелочевки, в котором можно найти вещи редкие, необычные и никому, как правило, не нужные. Либо магазин, снабжающий алхимиков сырьем. Не кожей нетопыря, пойманного в полнолуние, а именно сырьем: простыми, надежными ингредиентами, продаваемыми на вес. То есть можно было найти дурацкую редкость либо товар из стандартной «потребительской корзины алхимика». Вот только взрывчатки не оказалось ни там, ни там.
Вы когда-нибудь пробовали объяснить ЧЕСТНОМУ продавцу, что хотите сделать бомбу? А то же самое, но одевшись в милицейскую форму? Роль формы играла одежда цветов Рыси, да еще сам Ромка путался, пытаясь объяснить, что ему нужно. Но после десятого магазинчика дело пошло на лад — Ромка перестал стесняться, разозлился, и переговорный процесс заметно упростился.
— Я правильно понял — взрывчатка не должна образовывать дым, запах, не должна оставлять следов и должна взрываться от нагревания?
— От поджигания, да.
— Допустим. Но Высокий Лорд должен понимать, что это абсолютно незаконно, и, разумеется, наш магазин не держит таких ингредиентов.
— Обидно, — сказал Ромка. — Мне обидно. Вы ведете себя так, словно считаете меня полицейским провокатором.
— Ну что вы, Высокий Лорд. Мы…
— Вы меня обидели. Смертельно. — Ромка посмотрел через плечо, на улицу, где околачивалась троица наконец-то догнавших его охранников.
Продавец, массивный лысый дядька со следами ожогов на лице и руках, проследил за направлением Ромкиного взгляда и поморщился. Похоже, смертельно обижать лорда Рыси было последнее, чего он хотел в жизни.