– Не смей, слышишь меня! Не смей меня жалеть! Никогда! – ору на него. – Хорошо! Я останусь, только если травник поживет у тебя.
– Зачем?
– Чтобы не предупредил старосту о том, что вы все знаете.
– Договорились, – легко соглашается Хар.
– Тогда я пошел спать.
Захожу в комнату, закрываю дверь и без сил прислоняюсь к ней.
Ненавижу жалость, она разъедает душу. А самое худшее, когда сам начинаешь жалеть себя, это первый шаг к могиле. А мне туда еще рановато.
Ночь не приносит облегчения. Сплошной кошмар, потревожили мою совесть. Мелодичный звон наковальни рассеивает сон. Сползать с постели нет никакого желания. Значит, Хар уже работает. Что ж, не буду отвлекать. Выхожу со двора… Лучше бы я этого не делал! Сначала детвора со своими вопросами, а потом и взрослые начинают в гости зазывать. Отказываться неудобно, гостеприимство у них на первом месте. Обижать нельзя. Так и хожу из дома в дом, как неприкаянный. Под конец моих мытарств в одном из дворов замечаю пугало в шлеме. Шлем уж что-то больно маленький. На ребенка, что ли?
– Уважаемый, а что это у вас за чудной шлем на пугале?
– Дык это от прапрапра– и еще пять раз прадеда достался, эт какого-то зеленого.
– Зеленого?
– Гоблина, чтоб им чихалось…
– А не продадите мне его?
– Так он тебе маловат будет, – смеется мужик.
– Да я так, на память…
– А забирай даром, мне он все равно не нужен…
В дом кузнеца возвращаюсь затемно. Объевшийся и слегка опьяневший от браги, наливки и прочего алкоголя, а также лишних разговоров. С хозяином общаться нет сил. Спать и только спать. На сегодня достаточно.
На следующий день решаю заняться собой и ждать возвращения «блудного сына».
– Лис, пастушонок видел старосту, он скоро будет здесь! – с порога вопит кузнец.
– Зачем же так орать, глухих здесь нет, – шиплю я, отодвинув тарелку с кашей. – Иди предупреди людей, чтобы пока не высовывались.
– Хорошо, – кивает он и выбегает из дома.
Вот сейчас и будут расставлены все точки над «е». Наконец-то…
Поправляю ножны, набрасываю капюшон и отправляюсь навстречу старосте.
– Ты староста? – обращаюсь к невысокому, полному мужчине в расцвете лет, слезающему с лошади.
– Да, – гордо заявляет он, – а кто ты такой?
– Лис, полноправный темный охотник. – И над перстнем в который раз вспыхивает стилизованная лисья морда. – Я уничтожил вашего Зверя.
– Могу я увидеть его труп? – уточняет староста.
– Можешь, но сначала ответишь мне, где охотник, за которым ты поехал в город?
– Я не смог ни одного найти, – заламывая руки, поясняет он. – Так где же труп Зверя?
Хорошо держится плут, сама невинность. Не знал бы предысторию…