Они поговорили еще немного. Лера поделилась новостями: заказала себе платье у модного и безумно дорогого кутюрье, присмотрела «отпадные» портьеры для их новой квартиры, где полным ходом шел ремонт, уговорила папу уступить им семейную библиотеку… и так — еще целая куча мелочей.
— Знаешь… — сказала она в конце, запнулась и продолжила: — Я перед тобой так виновата, так виновата…
— Да забудь, — прервал ее Сергей. — Было бы из-за чего казнить себя. Я погулял… В общем, неплохо провел время.
— В каком смысле «погулял»? — игриво спросила Лера и тут же серьезно добавила: — Хочу, чтобы ты знал… я люблю тебя.
Это признание достигло цели, рука Кузьмина, державшая телефонную трубку, дрогнула.
— За что? Я до сих пор так и не понял: за что мне это? — стараясь говорить шутливым тоном, спросил он.
— Эх ты, художник. Творческая личность. Любовь — это вирус. Достаточно просто быть, чтобы заразиться… Ты сидел тогда у ступенек церкви, помнишь? И вокруг тебя светился воздух. Это заметила только я и, слава Богу, что только я… Я шагнула в этот круг света… В общем — ты мой, и я никому тебя не отдам. Запомни это — никому. Моей любви хватит на нас двоих.
Сергей повесил трубку, прошел в комнату и без сил опустился в кресло.
«Ситуация, — сказал он сам себе. — Интересно, хватит ли у меня духу сообщить Лере? Нет! Для нее это будет смертный приговор… Ситуация…»
Кузьмин не дал себе раскиснуть до конца. Он вышвырнул тело из кресла, переоделся в рабочую одежду, прошел в соседнюю комнату, где была маленькая, но самая настоящая мастерская. Лере входить сюда строго запрещалось. В этом плане Сергей был настоящим Синей Бородой. Но она заходила, тайком. И оба делали вид, что один забросил живопись на неопределенное время, а другая, что жених живет не в двухкомнатной, а в однокомнатной квартире.
Сергей закрепил на мольберте холст, еще неделю назад натянутый на подрамник и загрунтованный, взял источенный кусок графита и, отключившись от всего, оставил на чистой белой поверхности первую линию.
Через несколько минут на холсте проступила одинокая женская фигура под зонтом (но еще без лица), мокрые кусты сирени, пустынная аллея, лужи…
Какое лицо будет у женщины, Сергей в тот вечер так и не смог решить.
До машины пришлось добираться на метро. Зажатый в вагоне со всех сторон, Сергей увидел через человека от себя глянцевый журнальный лист, озаглавленный знакомыми словами: «Как стать несчастным без посторонней помощи». Кто-то читал тот самый журнал, на первой странице которого была она — Вероника.
«Журнал! — вспомнил Сергей. — Где журнал?..»