— Так слушай. Я очень быстро, буквально в двух словах. Без лирики и стихов. — Она помрачнела. — Короче, когда я отключилась в ванной, у меня, вернее, в моем подсознании возникла мысль, что я допустила ошибку, мне захотелось все исправить. И тогда те, кто отвечает за исполнение мыслей, о ком я тебе говорила, они нарушили обычное течение событий и помогли моему второму "я" отделиться от тела и сделать звонок. Милиции я сказала, что по такому-то адресу совершено убийство. Представилась случайной свидетельницей и положила трубку. Они же и "скорую" вызвали.
— С ума сойти. Ты что, серьезно? — Сергей не знал, что и думать.
— Серьезнее, не бывает. И еще. Тогда, в операционной… Это я остановила свое сердце, а потом опять запустила его. Так нужно было: я должна была переродиться и осознать свое предназначение. Теперь я живу в четырнадцатой жизни, с той только разницей, что помню все, что со мной случилось до этого.
Сергей молчал.
— Я тебя напугала?
— Не в этом дело.
— А в чем же? Почему молчишь? Диагноз подтверждается?
Сергей пропустил это мимо ушей. Он думал о другом.
— Скажи, а что ты такого должна сделать? — осторожно спросил он.
— Я не скажу, ты не поймешь, еще не время.
— А обо мне ты что-то знаешь?
— Сережа, я же не гадалка.
— Интересный у нас с тобой разговор получился — обо всем и не о чем.
— Я тоже, если честно, в тупике. Странное у нас с тобой свиданье вышло, — грустно улыбнулась она. — Поехали, что ли.
* * *
Ехали молча. Вика смотрела в окно, Сергей следил за дорогой. Уже подъезжая к дому, он неожиданно спросил:
— Вика, ты что-то там про тупик сказала? Это о чем?
— Про тупик? Сейчас скажу. Подъедем к дому, и скажу.
Во двор заехать Вика не разрешила, съехали на обочину.
— Как тебе объяснить… — начала Вика. — Все это высокопарное и не поддающееся объяснению, чем я пичкала тебя весь вечер, звучит как ерунда.
Сергей не ответил.
— Но это все во мне, оно требует выхода. А я не знаю, в чем он! Зачем мне все это? Что мне с этим делать? Как я могу что-то изменить? "Миссия"!
Какая чушь! Я не хочу! Я не смогу! Меня это очень тяготит. Лучше бы я умерла тогда.
— Не надо умирать, ты мне нужна. Правда. — Сергей устало улыбнулся. — А что делать? Попробуй написать.
— Как написать? Дневник, что ли, вести? Записки сумасшедшего? — Не поняла Вика.
— Зачем дневник. Рассказ, какой-нибудь напиши, может, книга получится.
— Ты что, серьезно?
— Вполне. У тебя получится. Начнешь писать, и сразу станет легче. Вот увидишь.
— Ты думаешь, это кому-то нужно? Это будет кто-то читать? Тебе же не нравится? Тебе же непонятно, а ведь ты не дурак!