Раздел: Разная лирика
Есть в Израиле город Тверия,
А в России есть город Тверь.
Очень близкое произношение,
Только в близость эту не верь.
Глянь – над Тверией небо синее,
А над Тверью висит туман.
Небо хмурое над Россиею,
Но никитинский караван
Очень хочет проникнуть в Азию,
Хоть и тяжко туда идти.
Шибко хочется Афанасию
За три моря найти пути.
Побывал в Оттоманской империи,
Только тёзки той не достиг.
Не видал галилейской Тверии,
Не слыхал библейский язык.
Нынче видим – иная материя,
Наблюдаем другой статут,
Потому как в далёкой Тверии
Из Твери тверяки живут.
Мне нравится (французская баллада)
Хоть поэтессе только двадцать два,
В её строках всё глубоко и зрело:
И поля ширь, и выси синева,
Тут вопль души, несовершенства тела.
В стихах своих решительно и смело
Делилась и судьбой, и глубиной.
И откровенно написать сумела:
«Мне нравится, что вы больны не мной …»
«Мне нравится…» – кружится голова,
Что это? Не проделки ль Азазела?
В конце концов, права иль неправа?
И, в сущности, а мне какое дело?
Но есть стихи, и, видимо, созрело
В тот майский день, той крымскою весной
В октавах всё, что прежде накипело:
«Мне нравится, что вы больны не мной …»
И чрез столетье слышишь те слова,
Которые страна вослед запела,
И это означает, ты жива,
Душа поэта! Ты не зря болела.
Случалось, что под дулами обстрела
Нас опьяняла лирикой хмельной,
Не сторонилась своего удела:
«Мне нравится, что вы больны не мной …»
_______________
Всё отдала, что за душой имела,
Не пожелала ты судьбы иной,
Звучит достойно, не осиротело:
«Мне нравится, что вы больны не мной …»
28.07.2012
И в сердце плачет стих Ростана …
М.Цветаева, «В Париже», июнь 1909
«И в сердце плачет стих Ростана»,
Мерещится Наполеон,
Дом инвалидов, Пантеон
И взгляд парижского ажана.
«Орленок от орла рожден!» –
Ты повторяешь неустанно,
И в сердце плачет стих Ростана,
Мерещится Наполеон.
Той пьесы вязкая нирвана,
Бернар в игре, партер, балкон,
Оркестр … Весь город увлечен,
Фурор! Творенье без изъяна!
И в сердце плачет стих Ростана.
2.08.2012
Нам дар один на долю выпал:
Кружить по душам, как метель,
– Грабительница душ! – сей титул
И мне опущен в колыбель!
М.Цветаева «Та ж молодость, и те же дыры …» 1919
В Борисоглебском переулке,
Среди других особняков
Не спят стихи. Как в караулке –
Любой тревогу бить готов.
Она – Поэт, и строки эти –
Её душа, сомненье, боль,