- Так вот, поток сознания: что я делаю, как я живу, зачем вчера напился, почему живу в одиночестве? И так беспрерывно, под пиво, с сигаретой... - Варанов махнул рукой. - Дай закурить.
Ого, какие ты куришь! "Parlament"!
- Да они дешевые... Это контрабандные...
- Какая разница, уже шикаришь... Дальше... Как ты считаешь, я умен?
Парень замялся с ответом.
- Так вот, Гена, скажу тебе, я умен, и умен чертовски. Но у меня положение не имеющего своей ниши человека. Бомбы раскурочивать мне не доверили, и я человек, который ушел от прошлого, а к настоящему не пришел. Лишился работы, но обучился искусству игры на игральных автоматах. Имея аналитически развитой ум, я квалифицирую собственное состояние как болезнь, духовное падение, игорную страсть. Понимаешь ли ты меня?
- Дядя Игнат...
- Не называй меня больше дядей... Если хочешь, зови Игнатием... Ты уже взрослый, понимаешь... Тебе уже семнадцать...
- Нет еще...
- Неважно, ты выглядишь на все двадцать...
Так вот, мозг у меня силен, как компьютер, но сердце и душа пытаются противиться пагубной страсти. Анализируя эту страсть, я понимаю, что счастье не в деньгах. Только вот зачем вчера я засунул туда эту птицу?
- Какую птицу?
- Никакую, - поспешно ответил Варанов.
Генка подозрительно посмотрел на него и спросил:
- Ты, Игнатий, был счастлив, когда командовал саперным отрядом? И вообще, что такое счастье?
- Что такое? - Варанов открыл другую бутылку пива. - Я ставлю перед собой этот вопрос уже второй год, интуитивно понимая, что страсть к игре рождается не изнутри, а приносится внешней силой... Есть дьявол, и этот дьявол искушает меня.
Словно ты держишь гранату без чеки и тебе хочется просто выронить ее, а не отбросить подальше...
- Дьявол? - улыбнулся Генка.
- Да, в старину это так и назвали бы...
Наступила тишина.
- Игнатий, расскажи мне, как вчера тебе игралось... - попросил Генка.
- Варанов долго молчал, затем начал рассказывать:
- Вчера я, как обычно, пошел в казино. Но я не о себе расскажу, о другом человеке. Он привлек мое внимание тем, что очень уж суетился, нервничал, перебегал от одного рулеточного стола к другому и везде отчаянно проигрывал. Карманы сиреневого пиджака у него были туго набиты жетонами. Когда он их доставал, чтобы сделать ставку, пластмассовые фишки рассыпались на ковер, и, собирая их, он нервничал еще больше. Не знаю почему, но после его очередного проигрыша я шепнул ему: "Ставь на семерку!" Он послушался и выиграл. Когда крупье снова запустил шарик в диск дьявольской машины, в глазах моего неожиданного подопечного горел адским пламенем вопрос - на какой номер ставить.