Отец замолчал, и Сергей с тоской уставился на пустую бутылку.
— И это тоже… — отец многозначительно посмотрел на него. — Ты только взгляни на себя со стороны — маленький запуганный зверек, для которого любимая женушка специально держит в буфете приманку, чтобы потом торжествующе пожать плечами, — ну, конечно же, я так и знала — у этого парня совсем нет выдержки. Только вот что я тебе скажу, сынок — так может поступать только самая распоследняя дрянь!
И вот, что еще — разве ты никогда не задумывался о том, что делаешь что-то не так? Разве не думал о том, что когда-то, свернул не в ту сторону, когда бежал вприпрыжку, следуя по дорожке жизни, и там, за гребаной развилкой все оказалось наоборот — совсем не таким, каким должно быть? Так вот, что я тебе отвечу (поскольку ты никогда не найдешь в себе сил, признать очевидное) — все именно так, как я сказал, и все что ты имеешь в итоге — осточертевшую толстуху, что разрушает твою жизнь, да пустую бутылку на столе, из-за которой у тебя теперь будут большие проблемы.
Хей, парень, раскрой пошире глаза, что не желают видеть, и быть может я смогу очертить перспективы…
Дни, которые стали твои проклятием. Тягучие будни. Время, словно удав, проглотивший хвост — оно кажется бесконечным, бессмысленным. И работа, бесконечная, изматывающая — все, чтобы прокормить шумную ораву, что сидит на твоей шее.
Каждый вечер, ты задерживаешься на работе — сидишь за столом, чуть покачиваясь мыслям в такт, провожая взглядом уходящих домой сотрудников. Ты не спешишь — тебе просто некуда спешить. Ты сидишь до последнего, оттягивая момент, когда придешь домой, и толстая нелюбимая жена, в окружении галдящего выводка, ворча и вытирая жирные пальцы о грязный передник, выйдет тебя навстречу, чтобы забрать под свое крыло, в царство провинциальной, одуревающей скуки.
Тебе тесно в маленьком городишке, где не настолько мало жителей, чтобы знать, друг друга, но достаточно для того, чтобы некоторые из них примелькались в троллейбусе.
Перспектива прожить в этом болоте оставшиеся четыре десятка лет пугает тебя не меньше, чем мелкие детские страхи, про которые и думать забыл. Забыл до поры до времени.
Ненавистный круговорот будней и праздников.
День рождения.
Годовщина свадьбы…
Серый дождь рисует тонкими потеками на стекле. Ты смотришь равнодушно в окно.
Зима укутывает мерзлую землю белыми хлопьями снега…
Тебя не радует это. Тебе все равно…
А еще голос. Голос, что сидит где-то в глубине души. Он говорит с тобой, и с каждым разом ты все больше прислушиваешься к его словам. Голос все время с тобой. От него не спрятаться, не скрыться. Он становится сильнее и настойчивее…