Он недоуменно смотрел на меня, так что, в конце концов, мне пришлось отвернуться.
— Я, наверное, пойду…
— Почему ты рассердилась? — спросил он, не повышая голоса.
— Потому что… потому что ты, кажется, любишь Лу больше, чем меня.
Я злобно дергала шнурки ботинок, на которых было полно узлов.
— Я знаю, она же гораздо интереснее, чем я! Ее загадочность, ее болезнь… а я простой, обычный человек…
Я утирала слезы и сопли рукавом куртки и чувствовала себя хуже некуда. Во всех смыслах. Я словно пыталась унизить собственную сестру, чтобы удержать Ругера.
Он схватил меня за талию. Заставил сесть на одеяло и утер мое лицо подолом рубашки.
— Никогда так не уходи. Никогда не уходи от меня, пока сердишься.
— Я не сержусь. Я расстроилась, — всхлипнула я. — Потому что я тебе надоела. Потому что ты понял, что я зануда.
— Вот как? — он принялся массировать мои плечи.
— Прекрати! — крикнула я. — Не пытайся сделать вид, что все в порядке! Скажи правду, и я уйду. А потом уж показывай Лу, как забираться на это дерево. Я не буду мешать вам. Но тебя я больше видеть не желаю!
Если бы мы не сидели в домике на дереве, я бы просто бросилась прочь. Но в ту самую минуту я не могла этого сделать.
— Ты выговорилась?
Я кивнула.
— Точно? Может, хочешь добавить что-то еще — раз уж так разошлась?
Я покачала головой, чувствуя себя абсолютно опустошенной. Что еще я могла сказать? Мне казалось, что все кончено, ни в чем нет смысла. Что теперь делать по вечерам? Куда девать время, которое я до сих пор проводила с Ругером? Целая бесконечная, безнадежная пустыня.
Бесконечная череда бессмысленных часов… секунды отчаяния, которому нет ни конца, ни края…
Я, конечно, могла бы писать стихи. Черные, как ночь, слова, полные жалоб и стенаний.
— Мне очень нравится твоя сестра, — спокойно произнес Ругер. — Но люблю я тебя.
Легкие вышли из оцепенения, сердце снова заработало, разгоняя кровь по телу. Стужа превратилась в тепло Ругера и жар печки, которые наполнили меня до краев. Я обвила руками его шею и слегка куснула в ухо. Он куснул меня в ответ.
— Прости, — пробормотала я.
— За что? — удивился Ругер.
— За то, что я чокнутая, эгоистичная дуреха.
— Ты не чокнутая и вовсе не эгоистичная. Ты просто боязливая. Не смеешь доверять чувствам. Не верить, что чувства остаются, даже если меня нет рядом, даже когда ты уходишь. Ты веришь только в то, что можно потрогать, то, что у тебя перед глазами, правда?
— Может быть, — вздохнула я, выводя пальцем узоры у Ругера на затылке. — Но во что же еще верить, если не в то, что можно почувствовать, подержать в руках?