— Где старшина?
— У соседей, договаривается о взаимодействии. Я остался за него.
Майор разворачивает карту, тычет грязным пальцем.
— Сейчас берешь БРДМ, троих разведчиков и выдвигаешься вот сюда. Там вас встретят офицеры военной прокуратуры ну и особисты, куда же без них. Остаетесь при них до особого распоряжения. Выполнять!
— Есть.
Похватали оружие, Заяц, Серый и Першинг прыгнули на броню. Я сел за пулемет. Механика-водителя нет.
Митя Першинг бьет прикладом автомата по броне.
— Механ!.. Механ, бля! Где ты есть?
Андрюша Шашорин бежит легкой трусцой, в руках у него три сухпая.
— Чего разорались, на войну не успеете?
Механ злой, как собака. Пока мы прохлаждались, он с утра успел почистить пулеметы и перетащил в бардак боекомплекты для ПКТ и КПВТ.
Он долго не может успокоиться.
— Старшина, морда козья, два сухпая зажал. Наверное, опять чехам продал.
В Чечне воруют и продают все, что можно. Все, кто может. Генералы крадут эшелонами, удачливые прапора машинами. Наш старшина меняет говяжью тушенку на водку.
С кургана Грозный виден как на ладони, вчера здесь откопали захоронение, братскую могилу.
В яме уложены несколько десятков тел. Славянской внешности. У всех руки скручены проволокой.
Многие лица обезображены выстрелами, кажется, что головы им разбивали молотком или обухом топора. Глаза, уши, рты, забиты землей. Те, что лежат сверху, на вид совсем школьники, несчастное поколение семидесятых, недоедающие дети безработных отцов. Грязное, разорванное, прожженное обмундирование, обезображенные тела.
Краем уха слышу, как майор-особист вполголоса рассказывает двум полковникам из штаба группировки:
«Их сюда согнали со всех фронтов, были и раненые. Голодом морили, били, как собак, до смерти, особенно офицеров и контрактников. Многие были просто живыми трупами, даже ходить сами не могли. Рыли окопы, строили укрепления. Яму эту тоже рыли сами. Ну, а потом перед нашим наступлением их и положили. Всех…»
Мне становится плохо, к горлу подкатывает рвотный ком. Водки бы сейчас стакан, залпом.
Ноги становятся ватными, я присаживаюсь на корточки, прислоняясь спиной к колесу БРДМа.
На их месте вполне мог и может оказаться любой из нас. Степаныч, и Першинг, и я. Как же страшно и больно им было умирать! Господи, куда я попал, зачем мне все это?