– Буэнос диас, кабальеро, – густым голосом проворчал «штангист», оценивающе осматривая спецназовцев. – Мне поручено встретить вас и доставить на судно. Придется еще немножко полетать – правда, транспорт будет уже поскромнее. Да, я не представился… Ну, можете называть меня Боцман.
– Что за конспирация, батенька? А обычное имя у Боцмана есть? – сухо спросил Катков.
– Есть, но это ведь и не так важно, правда? – усмехнулся Боцман. – У вас тоже, думаю, в паспортах сейчас одно, в реале – другое, нет?
– Пусть так, – не стал спорить капитан, – тогда это вот Тритон, я – Скат, а вот этот серьезный мужчина, если его не злить, отзывается на позывной Шер-Хан. И куда мы теперь?
– А с другого конца снова на летное поле – там нас вертолет уже дожидается. Он нас и подбросит к месту, где наш авианосец болтается. Тут всего-то верст семьсот. Идемте…
«Давненько меня так не называли, – мысленно улыбнулся Орехов, шагая за товарищами и поглядывая на широкую, излучавшую уверенность спину Боцмана. – А погоняло, как изящно выражаются в определенных кругах, ребята дали еще года три назад, когда я прихрамывал после ранения. А что – нормальный позывной. Тигр я – только, увы, и в самом деле староватый, с седыми усами…»
Вертолет, принадлежавший какой-то местной туристической компании, оказался почти новеньким на вид, ухоженным. Пилот тоже выглядел прилично: новенький шлем, чистенький комбинезон – неплохая визитная карточка для серьезной конторы. Оставалось надеяться, что летать он учился в такой же серьезной авиашколе…
Вертолет гремел-шелестел лопастями уверенно, сразу набрал крейсерскую скорость и устремился на северо-восток – туда, где на веселых зелено-голубых волнах побережья Сент-Люсия покачивался заветный кораблик, арендованный для поисковой операции.
В долгом полете над посверкивающей гладью моря нет ничего интересного – мотор монотонно ревет-гудит, клонит в сон. Собственно, пассажиры трудяги-геликоптера и не думали бороться со сном – уютно подремывали, поудобнее примостившись на мягких скамьях. Полет прерывался дважды: оба раза вертолет садился на каких-то аэродромчиках для дозаправки. Во время одной из посадок путешественники наскоро перекусили в крохотном кафе.
Остров Сент-Люсия показался Орехову самым обычным – покрытые зеленью горы, мохнатые пальмы, белый песок побережья. Естественно, обычным это было для человека, повидавшего немало теплых краев, а никак не для рядового жителя российской глубинки, больше привыкшего лицезреть березки да осины, а не пальмы и лианы.
По дороге из аэропорта в порт морской подполковник по сторонам не смотрел – надоело. Орехов расслабленно дремал, мысленно прикидывая, сколько же тысяч километров они промахнули за минувшие сутки – получалось очень прилично. В старые времена из Петербурга в Москву на перекладных неделю добирались, а то и дольше, а теперь «стальные птицы» и через океан за несколько часов переносят. Цивилизация и прогресс даже ленивое время превратили в нервного и резвого скакуна…