Глава 12
Обыкновенная девушка Карина
Фонарь во дворе стандартно не горел. Тьма затаилась по всем углам, и только окна слабо светились. И легкий ветерок, таскающий шуршащий мусор, не менее стандартно не убранный (а могли и позже насвинячить), заодно оптимизма не добавлял. Общее впечатление неустроенности и паршивости.
Неприятное ощущение, и хочется оглянуться через плечо — не крадется ли под шум ветра и мотающихся целлофановых пакетов некто с дурными намерениями. Все чудятся разные ужасы. Район, конечно, не из лучших, но про бандитов ничего не слышно. Нечего здесь серьезным людям ловить: особыми капиталами жители похвастаться не могут. Разве отсиживаться после дела, а тогда возле лежки обычно не гадят. Подростки вот прицепиться способны, но дальше не слишком приятных шуточек дело не шло. Баллончик с перцем в сумочке в серьезном случае все равно не поможет. Драпать надо с диким визгом.
Карина вздохнула и бодро двинулась вперед. Проскочить сразу не получилось. Сюрприз. На ступеньках, привалившись спиной к дверям подъезда, сидел мужик. Меж ног он зажал спортивную сумку. Пройти мимо — никак. Пьяный, что ли? Угораздило же ее задержаться.
— Эй, — осторожно потрогав того за плечо, сказала. — Ты чего? Холодно валяться.
Он не отреагировал. Карина толкнула уже сильнее. Мужик что-то невнятно замычал и открыл мутные глаза.
— Э, да я тебя знаю. Автобусный попутчик. И вроде не несет сивухой, — принюхиваясь, уведомила саму себя. — Тебе плохо? Эй!
Она похлопала по щеке и невольно отдернула руку. Жар. На ощупь и под сорок может быть.
— Ну-ка вставай, — приказала, хватаясь за воротник.
Тот с трудом поднялся и, судя по виду, ничего не соображал. Это не помешало ему автоматически ухватить сумку.
— Молодец. Теперь идем… Вот, — почти таща его на себе, говорила. — Это дверь, и, слава богу, не придется ползти по ступенькам. Мне тебя не утянуть. Тяжеленный, зараза. Не падай! Сейчас дверь открою и помогу. Держись! — воскликнула на новую его попытку сползти по стенке.
Совместными усилиями они доползли до комнаты, и Карина с облегчением отпустила мужика на кровать. Он свалился и так остался лежать, свесив ноги с края на пол.
— Уф, — сказала она, вытирая пот. Пошарила у него в карманах и, не обнаружив документов, полезла в сумку.
Прямо сверху лежал новенький лэптоп. Тысяч тридцать, не меньше. Парень не из бедных будет. Не удержавшись, открыла. Под крышкой обнаружилась фотографии. Тот самый мужик с мальчиком лет десяти страшно серьезного вида и достаточно взрослая девица, неуловимо на него похожая. Посмотришь — и сразу ясно: дочь. Сколько же ему лет? Ей не меньше шестнадцати. На вид и не подумаешь, что такие взрослые дети.