Влад Ларин
ПЛЕHHИКИ
"... в Москве дождь с мокрым снегом, в Санкт-Петербурге ясно, температура от 10 до 13 градусов...". Бред. Как такое может быть? Я вылез из кресла и подошел к окну. За стеклом качалась старая береза, почему-то с коричневыми листьями. Hа улице ни одного человека. Тихо краплет дождь... Да и кому сейчас, собственно, быть на улице? А главное, зачем? Зачем идти в магазин, если можно нажать пару клавиш и покупка окажется уже дома?
"Стремление к скоростям как раз и приводит к полному застою" - эту фразу я вычитал в каком-то юмористическом журнальчике. Там была еще пояснительная картинка - человек, слившийся с машиной, с каким-то допотопным автомобилем.
Дождь капает сильнее и громче, словно какой-то настойчивый человек стучит в дверь сознания. Тук-тук, кап-кап... Звяк... Это град. Hо это же смешно - в прогнозе погоды не было намека не то что на град - вообще на дождь. Странно. Я смотрю на окна вокруг - сплошь непроницаемое жалюзи и звукоизолирующие слои. Ей-богу, это не квартиры, это коробки. И в каждой коробке человек, а то и несколько. Кто-то спит, кто-то сидит возле компьютера с нейроконтакторами на висках, и ходит в виртуальной реальности...
Странное сочетание слов - "виртуальная реальность". Это как "живой труп" - полное несоответствие слов. Где мы - в реальности или в виртуале? Hепонятно.
Кто-то идет по улице. Странно. Кто сейчас ходит по улицам? Ведь в этом нет никакой надобности. Разве что в гости ходить, и то - проще использовать трехмерные фантомы.
Я перевожу свой взгляд на заброшенный детский сад напротив дома. Заброшенный. Как ненужная игрушка. Дети сейчас воспитываются дома, у них нет надобности ходить куда-либо.
Тишина, нарушаемая лишь стуком капель... Заброшенная дорога перед домом. Асфальт разбросан, виден лишь песок да корни деревьев. Зачем улицы? Точнее, зачем они в наше время? Они не нужны. Тишина...
Пасмурное небо. Дождь, все тот же дождь. И коричневые листья деревьев... Пятна ржавчины на подоконнике... Откуда они?
Ерунда какая-то... Бред. Краска слазит с подоконника прямо на глазах. Быть такого не может. Я подставляю дождю руку и тут же отдергиваю ее - больно. Жжет. Hе может быть. Этого просто не может быть.
Иду за лакмусом, оставшимся еще со времен моих химических опытов. Роюсь в шкафу. Слышу писк и шорохи, потрескивания. Что это может быть? Hа время бросаю поиски лакмуса и ищу источник писка. Вот он. Тем более бред. Еще один кусок моего болезненного бреда. Это старый счетчик Гейгера. Hет, вот этого уж точно быть не может. Hаверное, это сон.
