— Ты — уникум. Все понимаю, одного не могу понять — как под бубен можно заснуть? Абсолютно немелодичный инструмент.
— Подумаешь. Мое детство прошло возле аэропорта Домодедово. Самолеты взлетали, тоже совершенно немелодично. А я спал.
Лялька наморщила лоб.
— Нет. Тут все сложнее. Твоя память боится распечатывать какой-то подавленный материал. Как только подходишь вплотную к содержимому подкорки, сознание переклинивает. Переживания наверняка есть, но ты их не можешь вспомнить. А кажется, что проспал весь сеанс.
В памяти шевельнулось нечто огромное и ужасно значительное, умом не объять. Шевельнулось и исчезло.
— Наверно так и есть. И чего делать?
— Даже не знаю. Успех зависит от внутренней пластики, а у тебя ее нет. Медитациями заниматься не хочешь, с наркотиками лучше не связываться. Если только… ну, попробуй поймать свой ветер.
— В смысле?
— Ветер — мощный энергетический источник. Испокон веков используется адептами тайного знания. И, в отличие от зверя силы, за ним не нужно ходить в нижний мир. Если сумеешь воспользоваться энергией своего ветра, дальше будет проще.
— А который — мой?
— Я почем знаю. Эмпирически.
— И как ловить?
— Ну, ты спросил. Возьми Кастанеду что ли, почитай.
— Над ним я тоже засыпаю.
— Везде сплошное Домодедово. С ума сойти можно, — хмыкнула Лялька.
— Наверно и он покушается на мой подавленный материал.
— Ну да, не иначе. Тогда сам импровизируй, горе мое. Напряги фантазию.
— Угу. Пойди туда, не знаю куда.
Люстра качнулась, свет по всей квартире погас.
— Опять! — простонала Лялька. — Да что ж это за наказание такое!
Пока мы, спотыкаясь, бродили по квартире в поисках свечи, электричество включилось само. Подернувшись мерзкой, нервирующей рябью, ожил телевизор.
— Аномальная сейсмическая активность зарегистрирована в этом месяце в Москве и области, — сообщил диктор. — Три землетрясения мощностью два-три балла. Серьезных разрушений и человеческих жертв нет.
— Конец света наступает, не иначе, — проворчала моя подруга протирая глаза. — Куда ты собрался?
— За сигаретами, — ответил я, надевая куртку.
— Пива захвати, что ли.
— Угу.
Сопливый антициклон превратил дороги в отвратную грязно-снежно-песочную хлябь. В щеку мне, как по заказу, подул гаденький мокрый ветерок.
— Олл райт, — сказал я ветерку. — Буду тебя ловить. Чем черт не шутит.
Он будто согласился — лизнул мое лицо еще раз.
— Ну, вот и договорились.
…Не знаю, зачем меня понесло в шаманские игрища. Может, дело в том, что уже многое в жизни — пройденный этап: горные лыжи, экстремальный туризм, парашют, акваланг… хочется чего-то нового. Эдакого чего-нибудь хочется.
